Palavras Mitocôndrias

sem trilha

2012-02-17T10:35:00.001-02:00

imagem de ~fantastic-cat

No fim, ele nunca chegou a descobrir o que ela gostava de ouvir. Que tipo de músicas, que estilos. E como pensava que é de se desconfiar quem nunca menciona qualquer tipo de música em seu cotidiano, foi mais fácil desligar.

Afinal, apesar da contínua curiosidade em um dia arrancar essa informação dela, não dava pra criar historinhas na cabeça – dessas que a gente passeia com a pessoa, faz piqueniques, essas coisas – sem uma trilha sonora. E como toda essa história seria loucura das absurdas mesmo, ainda bem que foi mais fácil desligar.

(uma coisa é sabida, você pode nem mesmo confessar seus reais sonhos nos primeiros encontros, nem contar das suas intenções profissionais ou gostos culinários - mas se esquivar de falar de uma música ou artista que seja, pelo menos um que seja importante pra você, é como escancarar toda sua falta de sensibilidade com a vida).

Os movidos a canções agradecem muitas vezes - por estarem completamente fora de quem vive o automático do mundo real.

De azulejos no caminho

2011-09-23T12:52:00.004-03:00

©prettywarstl

Um mundinho à parte nessa cidade que é São Paulo. As ruas bem estreitas, em ladeiras íngremes, algumas só para pedestres, e as casas residenciais, no máximo de dois andares em sobradinhos coloridos, ainda permitiam ver um pouco do horizonte da cidade.

Carregando a bagagem um pouco desajeitada, ainda assim preferi ir a pé do metrô ao local onde deveria me encontrar – tenho pra mim há alguns anos que, para realmente se conhecer uma cidade e as pessoas que nela vivem, nada melhor do que andar em suas calçadas e olhar quem nelas passa.

Muito estranhamente, essa descida na Vila Madalena de pequenos dois quilômetros resgatou alguns detalhes singelos que há muito estavam perdidos no meu modo de ver a cidade: pessoas atenciosas, silêncio nas ruas e cantinhos com relíquias bem específicas, caso de lojas especializadas nesses azulejos decorativos/antigos/coloridos.

Azulejos antigos, no futuro já saberei onde encontrá-los.

Como era esperado durante a caminhada – com altas doses de expectativa -, o destino fez jus ao trajeto: um sobradinho geminado, de frente a uma praça arborizada, com um portão baixo e três cachorros em uma alegria que só. Na parte de baixo do sobrado, um galpão de objetos de trabalho; na de cima, um verdadeiro achado de cores, baús, bonecos de todos os tipos, tamanhos, nacionalidades, formas de manipulação, além dos mais diversos instrumentos musicais. No lugar do sofá, uma rede dentro da sala, ao lado de um piano e um tatame de pilates.

Um lar de quem vive de arte.

Tem sido cada vez mais difícil, nas casas de quem a gente atribui genericamente a alcunha de ‘as pessoas’, encontrar cantinhos tão cheios de carinho, cores tão bem colocadas e um ar que brilha de tão leve. Uma leveza que vem justamente do que é diverso, dos ladrilhos que se encaixaram no tempo das paredes, dos tecidos em texturas intensas, de toques tão pessoais e tão únicos que formam isso que a gente chama de lar.

Em lugares como estes, a gente vê como o trabalho flui de outra maneira: uma casa onde se cria, onde se vive e se recebe os colegas e amigos, só pode dar em bons processos de criação e, consequentemente, em belos resultados. O telefone também toca, os celulares também choram, e o mundo continua correndo lá fora: mas o dia pode render sem ser duro, as pessoas podem se entender como seres humanos, criando em conjunto, e os azulejos nas paredes da rua não precisam ser idênticos.

Basta formarem seu próprio caminho, seu verdadeiro mundo.

Do muito que ainda temos a aprender,

sobre fazer,

trabalhar,

construir,

viver.

chovendo na roseira

2011-07-22T01:51:00.000-03:00

desenho por André Turtelli

Um desses dias que tinha tudo para serem mais horas comuns, com o trem passando, o carro, avião e o pé da gente, arrastando na pressa o que cada um sente.

Era pra ser. Mas o incômodo que senti no peito era tamanho ao acordar, que fui correndo pro espelho, essa invenção do homem de escancarar o que tem dentro só mostrando o que tem fora. Não houvesse qualquer sinal estranho aparente, continuei o dia, com a estranha sensação subindo mais e mais até a garganta.

Comer e tomar água estava difícil pela hora do almoço, então tratei de pegar uma pequena lanterna há tempos guardada, para ver o que diabos estava acontecendo no meu fundo.

E foi incrível. Inacreditável.

Uns dois dedos pra trás da glote, pequenos galhos e folhas entrelaçados.

(Vim a saber muito tempo depois que não se tratavam de folhas qualquer, mas sim as de roseira, justo esta árvore que precisa do sol pleno pra crescer. À época, pouca diferença fazia que tipo de folha era. Não fazia sentido algum ter galhos e madeira dentro do corpo, pulsando uma outra vida).

Foi em noite de dar tchau à fantasia, com a casa cheirando pizza, à ilusão de quem se cria. Foi nas desculpas esperadas e nunca vindas. Foi nas noites de bater cartão e ir pra casa com o peito cheio das questões não resolvidas, em um grande ciclo obsessivo. Foi nas noites de não compartilhar, exceto no papel, o que remoía e mexia. Foi nas noites em que fugi da chuva, sem perceber que não adiantaria. Lá dentro do peito, a planta já enraizara e crescia.

Me disse uma dessas boas almas, pouco tempo depois da descoberta desta anomalia - mágoa plantada, planta colhida. E quando lhe contei dos dias seguintes, em que estiquei a mão até o fundo da garganta pra quebrar os galhos - na esperança de conseguir arrancá-los - me retornou ela em sabedoria, que nada adiantaria, quebrar galho de raiz que não se avista. "Só fará crescer novamente os galhos, que estão bem guardadinhos, já que coração não se tira".

E me citou uma bela passagem de um autor que fala sobre a culpa que atribuímos aos outros que nos magoam, sem perceber que nossas dores vêm de nossa própria negligência, nossa anulação de auto-respeito. Talvez seja de um autor específico, ou de um conto popular. Talvez ela mesmo tenha criado a passagem no momento. Talvez eu tenha lido por aí, e juntei na lembrança.

Foram dias a fio que disse adeus às mágoas da boca pra fora, e as guardei num cantinho ao lado do coração. Por mais que fugisse da chuva, chorava pra dentro, e elas alojaram e brotaram, resistentes. Fiquei com medo de começarem a perceber, e as escondi lá no fundo, tentando poupar um monte de gente.

Não tinha jeito. Era só dormir, pra no dia seguinte um novo ramo apontar em direção à garganta. Foram meses de briga, até o dia em que acidentalmente reencontrei esta alma amiga.

Falávamos de outros assuntos, e eu mal me movia, com vergonha de ter ignorado seus conselhos no outro dia. Mas ao invés de constrangimento, ela só me alegrava, e sorria. Na saída, disse que tinha a plena certeza de que eu me cuidaria, e que tinha arregalado os olhos enquanto conversávamos, para ver como andavam os galhos, mas ainda não os via.

- Da próxima, espero te encontrar em árvore florida.

Foi quando parei de cortar. As folhas. Os galhos. Tratei de tomar água, tomar chuva, e conversar, salivar. Se ao longo do dia alguém passasse atropelando os meus sentidos, já não faria diferença. Agradar e ser plenamente entendido por todos estava absolutamente fora do alcance de qualquer pessoa. Absolutamente.

Sempre estará.

No lugar da mágoa, cada palavra atravessada foi unida aos galhos, e antes que se percebesse, essa minha estranha planta interna começou a florear. Floreou em rosas coloridas, pela boca saindo. Era a parte de mim assumida. Sem mais esconderijos, com alívio.

(ela bem que podia ter me contado antes que, plantando bem, mágoa frutifica em sentimentos bonitos. pensando melhor, se ela tivesse contado, eu não acreditaria).

Não digo que conto abertamente a história ainda. Tenho a esperança de que em alguns anos o inusitado ocorrido se transforme em mais uma lenda. Dessas que as avós usam em moral de história, que os amigos nos cantam pra acalmar. Dessas que ouvimos por aí, com sons soltos em poema:

"pra amizade desencontrada, tempo retirado, perfeição não alcançada,

pra ilusão despedaçada entalada em galho,

deixa chover, que a dor não passa,

nem se esconder passa.

deixa chover, que a dor vira graça".

--
desenroscando.

tornando público

2011-05-09T16:03:00.003-03:00

minha página do Last.Fm: http://www.lastfm.com.br/user/lien3/library

Veio de uma conversa no trabalho, essa pergunta de ‘por onde andará o público?’. Tamanho mistério em meio à dificuldade do que alguns chamam de ‘formação de público’. Confesso que acho o termo um pouco pesado, às vezes me soa nessa aura da cultura de cima pra baixo. Prefiro utilizar algo como ‘expansão de referências’.

Ainda cedo nesses meus 24 anos, posso com alegria listar uma infinidade de estilos musicais e artistas que me cativam. Uma variedade absurda mesmo, e sei que é assim pra muita gente. Mas posso garantir também que estas preferências não nasceram do dia para a noite, e que foi preciso também um incontável número de pessoas e situações pelo caminho para que eu viesse a conhecer e admirar o trabalho de tanta gente.

Desde a professora da 2ª série que tocava ‘A Banda’ do Chico para as crianças em sala de aula, às tantas descobertas mais recentes feitas por twitters e facebooks da vida, muita gente passou e deixou sua marca. De uma conversa em um beliche, conheci a Badi Assad; de vizinhos e colegas de quarto, Dave Matthews, Jamiroquai, Lenine, Zeca Baleiro e Foo Fighters. Da professora de piano, o imenso apreço por Villa-Lobos, Rachmaninoff, Debussy. Da sala de aula, Strokes, Killers, Kanye West, Simoninha, Clara Nunes, Buena Vista, e a Elis.

Dos shows no SESC – muito antes de sequer imaginar estar lá dentro um dia – Móveis Coloniais, Funk Como Le Gusta, a incrível Ceumar. E das bandas com músicos que se inspiram em outros músicos que se inspiram em outros músicos, um mundo com Black Rio, Jorge Ben Jor, Cartola, Piazzolla.

Da MTV na adolescência, Eminem, tantas boy bands e cantoras pop. Da MTV de mais pra frente, só a Lady Gaga e um ou outro rock.

De quem entrou nos contos, nos extremos se chegou: de quem cantou marchinhas no carnaval, tudo que os teclados dos anos 80 animaram, especialmente com A-ha; de quem passou caetaneando, Elza e Beatles no pacote. De quem vem todo dia de balão, as mil facetas do Mike Patton, redescobrir Michael Jackson, Panic at the Disco, Orishas e até músicas de seriados na televisão.

Dos grandes amigos, Boards of Canada, Fabiana Cozza, BossaCucaNova, Roberta Sá. E da Internet – santa criação! – nem cabe a listagem, mas vale dizer que nela tem Beirut, Kings of Convenience e Mariana Aydar. Tem M.I.A., Céu, Azymuth, Corinne Bailey Rae. Esperanza Spalding e Manacá.

Tem também o que não engoli nesse vai-e-vem de todos – e como é bom podermos escolher não gostar de tudo! –, no caso, as canções da Bjork, Prodigy, sertanejo universitário e Rhapsody. E que não me apedrejem, Raul Seixas e Los Hermanos.

Pelo acaso, pela sorte, foram as pessoas que me apareceram, e as impressões que fiz do que me apresentaram. Não tivesse as conhecido, talvez não soubesse de muitos artistas que me encantam.

A gente se pergunta do ‘público’, como uma massa uniforme, e como fazê-lo comparecer. Mas talvez o trabalho de formiguinha seja esse mesmo, de apresentar a cada vez um artista diferente, desses que a gente acha que vale a pena, pra essa rede se estender. Nem sempre a resposta é tão boa, já que muitos nem se permitem conhecer o que é novo. E nem são obrigados a isso. E nem devemos achar que temos alguma obrigação de convencê-los.

Podemos sim criar momentos de se mostrar o que nos parece sensível e bonito, sem auto-cobranças e frustrações: a sensibilidade humana é tão distinta e tão diversa, que pra cada artista tem espaço para muitos tipos de públicos e conversas. Afinal, se dificilmente conseguimos explicar o que sentimos ao contato com determinadas artes, quem dirá fazer a pessoa ao lado sentir o mesmo. Por mais que a linguagem seja universal, as sensações de cada um vêm de dentro do coração, através de suas próprias impressões e referências.

Para encher o mundo de notas, sempre cabe mais um. E é isso que vem de consolo, pro artista e pra quem o enaltece: se muitos não o percebem, o importante é que a energia do mundo agradece.

Para Sarah.

Um respiro de tranqüilidade.

um arco-íris todo dia

2011-02-15T02:10:00.002-02:00

- Eu queria engolir um arco-íris.

E eu queria poder cantar um.

---

Andava há um certo tempo no modo automático. À sua maneira, "dando conta" de tudo, nem sempre com o cuidado como gostaria, mas atendendo a expectativas gerais.

Nos dias passando, pela primeira vez se deu conta de que não passava mais pelos turbilhões das emoções. Tampouco aqueles que viravam linhas e textos deixados no papel. Os sentimentos iam quietinhos, se guardando e guardando essa vontade de viver tudo de uma vez ao mesmo tempo. Angustiando-se aos pouquinhos.

Ocorre que numa dessas deu de perder as cores por aí. Acordou um belo dia, e pois mais que tivesse dormido e dormido, não conseguia mover nem metade do peso do corpo para a vertical. O número de pessoas e situações que falavam ao mesmo tempo em sua cabeça não deixava. Algumas delas iam pegando seu laranja em gavetas. Os amarelos em fichários.

E em uma das vezes em que foi viajar com o corpo na vertical,

- Não vejo mais seu brilho,

Ouviu de seu primo.

- Levaram meu laranja. Acho que alguns outros tons também.

- Pois trate já de encontrá-los. Uns andam a sentir sua falta.

Imaginava. Sem notícias, e-mails, visitas, soltar uma boa gargalhada, fugir para o café-da-manhã na serra, varar madrugada poetizando, ver o dia nascer ao som de sambas, ou simplesmente extravasar com mais afinco qualquer conflito interno, foi se apagando dela mesma e dos outros.

- Eu também sinto minha falta.

- Não tem por que sofrer com tanta cobrança. Isso tudo é invenção do homem, que põe paredes em escritórios ao invés de achar as soluções no pé das árvores. A terra, as plantas, as coisas do mundo, essas sim nos soltam as cores.

De fato, quando olhou à frente, lá estava um pé de manga. A grama estava um pouco molhada, como se houvesse acabado de chover, e havia esta moça lá sentada, violão empunhado, a voz solta pelo ar. Achou que era por conta da chuva o tamanho do arco-íris atrás da árvore, mas saía da boca dela. Um jorro de cores cada nota.

Se aproximou um pouco mais dela, e congelou o momento, pra poder contar pra todo mundo onde é que a gente encontra nossas cores. É em cada cantinho de arte que se vive, e em cada amigo que se tem no coração.

- Que coragem, trombar direto com o mundo sem as paredes de escritório. Você, sua voz e o ar, pra todo mundo ouvir e respirar.

- Ainda sinto falta da calma - admitiu a moça -, é muita coisa saindo, veja o tamanho dessas cores! Às vezes queria engolir meu arco-íris de volta.

- Não diga uma coisa dessas, se ele está saindo é pelo tanto de sentimentos pulsando e se expressando. É isso que nos inspira e nos ajuda a encontrar nossos próprios laranjas e amarelos presos dentro da gente.

- Então aproveite o momento, pois se canto um arco-íris de cores, você pode cantar um de letras.

De volta ao laranja soletrado.

---

Aos meus primos.

Ele, com seu olhar clínico de notar quando algo não vai bem.

Ela, por me deixar conhecer pessoalmente todos os pés de manga onde senta pra pintar suas canções.

Muito simples.

2010-05-05T13:03:00.006-03:00

Sempre tive dificuldade em relacionar a sensação de estar completo a coisas simples.

Acreditava, com o fundo e o poço do ser, nas tramas, enredos, nos nós sem fim. E que, como num crochê, seria com nozinho após nozinho que a narrativa da história a contar pra mim mesma faria sentido, que ela ‘teria graça’. Seria com muito desencontro, desencanto, muito asfalto, e muito muro alto sem lugar pra apoiar o pé. Ralar os jeans, os joelhos e as palmas das mãos pra escalar e, percebendo que a altura não dá, descer pra calçada de novo, olhar pra cima, e tudo de novo começar.

Por muito tempo, a beleza dos pequenos sofrimentos (esses tão pequenos perto das verdadeiras e nada belas tristezas do mundo), bem guardados num cantinho, foi se espalhando, em meio a tentativas de equilibrar o bagunçado de dentro com a beleza das coisas de fora. Coisas bem simples, como o barulho das folhas de que tantas vezes falei por aqui, ou até mesmo as divisões em gomos das mexericas.

Por muito tempo, não tive ideia do quão intenso é compartilhar o que se pensa do céu e ser compreendido. E compreender alguém que faz o mesmo.

Costumo dizer que a forma como escrevemos e nos descrevemos muitas vezes pode ser por pura expressão e 'descarrego', e outras por pura representação. A representação tem uma série de vantagens - de podermos ser quem quisermos, estarmos onde não estivermos, e intensificarmos o que quisermos -, mas também uma grande desvantagem: uma hora podemos acabar acreditando que somos realmente quem escrevermos. Um perigo considerável.

Minha última representação, fiz em forma de monólogo. Veio junto, é claro, com todo o espaço e distância que sempre prezei em relação às pessoas. Curiosamente, todas essas pessoas que amo tanto. Veio junto com um eco em seguida, como minha própria resposta. É claro que não foi nada disso, pois as pessoas gritavam comigo por um vidro à prova de som, que obviamente não ouvi por acreditar que realmente se tratava de um monólogo.

A única coisa que conseguiu atravessar o vidro foi um par de balões, um par de coincidências, um par de palavras, ou cada uma dessas coisas. Vieram espatifando todo o resto, em um barulho tão ensurdecedor, que notei claramente que a brincadeira de subir num palco pra dançar o tango mais solitário havia acabado. E que agora podia começar a brincadeira de aprender o tango de verdade, pra dançar em um par de par de pés, até no meio da chuva.

Que histórias podem ser contadas em conjunto, com frases completadas, e tudo que é de dentro falado. E que ainda assim podemos ser quem quisermos, com a diferença de ter alguém pra nos lembrar quem somos no fundo. Quem realmente queremos ser.

E que é maravilhoso poder encher a boca e falar em voz alta: sim, é incrível estar completo com o que é de mais simples.

Pois é o que é de mais sincero.

You can always paint the roses red

2010-04-27T10:39:00.003-03:00

Sempre.

E você pode também inventar mais cores do que cabem nos olhos, colocar frutas doces em lanches salgados, pescar as nuvens do céu, ou pedir conselhos pra árvores e janelas de ônibus.

Costurar seus chapéus invisíveis, e até mesmo ter seus próprios pensamentos.

Até mesmo isso, e tudo o mais que é impossível.

Verdades ou não, é deles que você precisa pra andar direito.

Sem te cortarem a cabeça.

soubre: amigo imaginário

2010-04-10T21:37:00.002-03:00

(Clique para ampliar)

Realizado para o blog http://soubre.blogspot.com

Tema: amigo imaginário.

far far away.

2010-03-02T14:35:00.004-03:00

É que era de fato um lugar bem longe. Aquele lugar em que se gostaria de estar, sempre que possível. Aquele em que até nos pegamos às vezes, até perceber que não se deve. Um lugar que não é de distância separar, é o tempo e tudo o mais. Um lugar que, de tão longe, dá até medo de se pedir e não se escutar:

- Posso agora segurar na sua mão?

- Posso agora...

- O quê? Desculpa, não te ouvi...

- Você pode segurar minha bolsa rapidinho?

- Claro!

- Obrigada.

Posso, agora?

Nuevo color.

2010-02-10T09:44:00.002-02:00

É uma pena que certas coisas na vida - geralmente as mais fantásticas - só acontecem quando não tem mais ninguém do lado olhando. Quando ninguém mais vai acreditar.

Dessa vez, o pequeno garoto estava sentadinho, fazia algumas horas, à sombra de uma árvore repleta de folhas, dessas ainda não atingidas pelo outono - ainda. Por ser lá pelos idos do fim do verão, elas tremiam e balançavam com o vento, prestes a se desprenderem e forrarem o chão a qualquer momento. Numa outra ocasião.

Era com gravetos que ele riscava a terra. Transformava os relevos dos riscos em desenhos, e tão admirado com as formas que brotavam do chão, pela arte de suas mãos, repetia internamente:

"- Pois não preciso de cores então. A terra e os gravetos virados em traço me bastam."

E mirava pra baixo, o olhar fixo em seus desenhos, sem perceber que o dia ia caindo e o fim da tarde logo mais lhe traria surpreendentes novidades.

Era como se a natureza houvesse parado pra chamar a atenção do rapazinho. O vento abrandou, e se tornou brisa fresca; as folhas acalmaram, com o silêncio de presente; os pássaros mudaram de rumo, desenhando setas pro céu. Nada disso tendo surtido efeito, precisou o beija-flor parar em seu ombro. Enroscar em sua blusa, dar co'as patas duas puxadinhas - acompanhadas de uma incrível melodia. E sair voando tão rápido, a ponto de o garoto nem saber de fato se foi impressão ou se havia pousado algo nele nos últimos segundos.

Olhou pra cima, num susto, e qual o susto maior: juntos às cores do pôr-do-sol, esses roxos e lilases e azuis e tons rosados, havia, e havia mesmo, havia com toda a sinceridade que pode caber num garoto em começo de vivências. Havia uma nova cor. Uma cor sem nome, sem descrição, sem tempo, nunca vista por ninguém. Uma cor que os olhos conseguiam processar, e a cabeça dava nó pra entender.

Era linda, e hipnotizante. Aparecia em pequenos riscos junto aos tons do fim da tarde, riscos de certa forma parecidos com os feitos pelos gravetos. Só que flutuava, atrás de nuvens, impalpável, inalcançável.

Apesar de pequeno, percebeu de súbito o garoto que não se tratava de espetáculo comum, e que era necessário compartilhar tamanha maravilha com mais alguém. Saiu desenfreadamente em pés descalços pela trilha que o levava de volta à sua vila. Chamava amigos, a família, ofegava, e tremia, e mais corria, na esperança de achar alguma alma conhecida.

Pode ter gasto uns vinte minutos na empreitada. Ou menos ou mais.

Conseguiu, enfim, chegar a uma taverna, e entrou correndo, sem pensar que era o último lugar pra perambular uma criança. Gritava a todos, 'precisam ver o que está no céu a acontecer!', e nas pontas dos pés, puxava as camisas dos mais altos e mais velhos, 'é uma nova cor, como ninguém nunca viu!'.

E nem veria. Quando eu digo que os adultos não têm olhos pra isso, digo e repito, é pra qualquer coisa incrível dessas.

Tanto que em poucos minutos enxotaram o garoto pra fora do recinto. Deram algo como meio pão em sua mão, ao julgarem que se tratava de fome a perturbar sua sanidade, e colocaram-no porta afora.

Não restando outra opção a não ser admirar a nova cor sozinho, voltou o garoto, já na rua, a olhar pra cima, com a certeza de poder pelo menos contar com mais alguns momentos do espetáculo.

Mas já tinha anoitecido.

E com a dúvida se a cor voltaria um dia, de certeza, ficava só a que o graveto continuava em sua mão – a outra, que não a do meio pão.

É que riscos na terra, apesar de mais comuns, se passar as pontas dos dedos, a gente sente até sem luz.

Tratou de procurar a árvore mais próxima.

Pra aproveitar o fantástico.

Em muitos, em poucos, em um só.

por um só dia em silêncio

2010-01-25T20:41:00.004-02:00

Em uma sala do teto ao chão pintada de branco.

Umas frestas com luz, e nem sinal de porta.

Pra entrar sozinha, deitar no chão,

desligar o som do mundo.

Pra olhar pra cima,

pra luz e o nada,

e o nada, e o nada.

E co'a cabeça em nada cheia,

Tirar do bolso um giz

bem colorido,

e umas fitas de cetim.

No tempo certo, desenhar uma porta,

pregar as fitas,

dar boas-vindas.

Pra quem quiser entrar.

No tempo certo.

É só um par de horinhas pra eu poder descansar.

Décimo Segundo.

2010-01-12T17:46:00.005-02:00

©2007 ~NinfeAde

- Queria saber por que tanto se perde saindo do mundo. Foge dos outros, foge das coisas; é esse computador, são esses livros, essas músicas. Essas coisas que os outros fizeram. Tudo que fizeram os outros.

- O décimo segundo arcano é o Enforcado.

- E fica a falar de sites de tarô sem ao menos tirar o rosto do monitor pra olhar pra mim.

- “Não tente ser mais do que aquilo que você é”. Falo da mesma coisa. É tudo a mesma coisa.

- Isso tudo tem a ver com o tal do Enforcado?

- Tem a ver com vaidade, com orgulho, com idealismos, e uma outra vida que vivemos pela gente. O Mutarelli escreveu uma vez que a nossa história não existe. Minha história eu crio e conto a mim mesmo, numa representação, numa ilusão.

- Você tem lido muito esse cara, está ficando que nem ele.

XII.

Meu espelho andava me invertendo. Cada dia de um jeito. Cada dia num representar diferente. Fui olhar de perto pra tentar consertar, e acabei ficando preso aqui dentro. Agora reflito quem passa na frente, quem se ajeita, se retoca. Eu os vejo vivendo, criando, fazendo, e fico aqui, bem quieto. Pego algumas coisas pra me esconder, como um punhado de livros, esses que guardam o “conhecimento” que o homem inventou pra se aplicar nas coisas que constituem nossa realidade aparente. E entre tudo que eles contam, o melhor é que eles me distraem de ficar me provando pra humanidade. De tentar fazer mil coisas ao mesmo tempo, das quais muitas naturalmente não serão executadas perfeitamente. De me martirizar pelas pequenas coisas em que se fraqueja, que não se acerta, ou em que aparecem outros pra acertar uma pedra no orgulho.

E eles me escondem tão direitinho, que ninguém que passa na frente me vê dentro do espelho. Vêem uma porção de outras coisas, só as que quero mostrar, as que quero tentar ser.

A carta do Enforcado, entre tantas de suas interpretações, nos leva para refletir a respeito do que somos internamente. Nos livrarmos de nosso caos interior, pararmos pra perceber o que se passa aqui dentro. Mas como agora vivo do lado de dentro do espelho, como saber o que estou refletindo?

Se alguém passar aí na frente e ouvir o que se passa, peço com carinho pra tentarem dar um jeitinho de me puxar pra fora do espelho. Provavelmente vou relutar no começo, falar que não é necessário.

Se eu fizer isso, me digam que preciso ficar aqui fora, pra encarar quem estou tentando ser.

- Ou seja, se o Enforcado me diz pra não tentar ser mais do que sou e nem mesmo sei o que sou, o que estou tentando ser?

- Alguém que devia parar de abrir esses sites de tarô. Vamos dar uma volta na rua.

pra virar o ano.

2009-12-27T00:24:00.005-02:00

Certa vez comentei sobre os nortes temporais que criamos, inventamos, de que nos cercamos, pra nos protegermos do próprio tempo que passa e passa.

Criamos em blocos, em pontos, em quadrados de memórias, descrições de itinerários. Em linhas e nós. No vem-ano-passa-ano, não basta os deixarmos flutuando por aí, nisso que chamam de viver. Encucamos de relembrá-los, escrevê-los, mastigá-los, costurá-los. Torcer e espremer, e viver de novo, um a um, pra sentirmos que existiram de fato. Pra sentir que, olhando o todo, as coisas finalmente fazem algum sentido, e vale parar um pouquinho pra planejar a próxima volta em torno do Sol.

Mas nunca adianta. É sempre um rebuliço. E sempre diferente.

Claro que inventamos outros marcos pra nos nortearmos, além dos dias do ano. Esse post, por exemplo, é o último de 2009, mas coincidentemente também é o meu 100º post por aqui. Fica também próximo do 3º aniversário desse blog. E se eu parar mais uns dez minutos pra procurar, deve haver outras n associações com listas e numerações.

E é incrível como nada disso importa. E como a gente prende as teclas do teclado de se importar com isso tudo. Pra olhar pra trás sem parecer bagunça; pra prosseguir da forma mais pura.

Pois bem, se é pra prosseguir. Que seja.

2009.

O ano que pareceu ter poucos meses; o ano em que poucos meses duraram anos; em que alguns dias se arrastaram e arrasaram e trouxeram o dilúvio; em que outros, de tão felizes, fugiram com o vento e leves chuvas.

Um ano comum de qualquer pessoa que, assim como eu, parou pra prestar atenção no céu quando o outono chegou. E quando foi embora. E quando chegou de novo, completamente fora de hora.

Um ano comum de qualquer pessoa que, assim como eu, se descobriu em vários. Que gritou a alma debaixo da água pra espantar os fantasmas; que nadou dois oceanos pra esgotar o corpo, pra perder o ar, pra dormir sem mágoas. Que correu em bosques, correu parado, correu a cabeça, correu a fita pra frente tentando prever o que lá vinha. Que descobriu que nem sempre conviver com coisas mal-resolvidas é a melhor forma de resolvê-las; e pela primeira vez se afastou delas pra saná-las. E que logo depois achou outras pra fazer o contrário, olhar de frente e encará-las.

Um ano comum de qualquer pessoa que, assim como eu, inventou um mundinho de doer. Deixou entrar nele gente pra consumir as horas, as noites, e outras, e outras mais, consumir a saúde, a cabeça, as letras, as notas, os artistas, os prazeres, a carne, a pele, o fígado, o estômago. Chorou caindo no asfalto, apertada na cama, olhando pra cima e perdendo as estrelas; e chorou tão pouco e tão amargo que tinha certeza é que chorava por dentro, e que havia perdido as lágrimas também.

Que perdida na estrada encontrou outros amparos, e gente pra levá-la pra passear na estrada, pra dançar balé no quarto, pra escrever poemas nos domingos, pra fazer uma pequena terra recuperar sua alma. E gente pra dar bronca e ceifar moitas, dessas que escondem ervas-daninhas, e gente pra dar as mãos e fazer um carinho, e lembrar que todo esse mundo de doer é de mentirinha. Gente pra abrir a porta do táxi amarelo e lembrar que afastar quilômetros ajuda sim. Gente nova e gente velha, na volta pra casa, contando o que é dormir, o que é lar, o que é amor, o que é família. Gente pra ajudar a curar saudade. Gente pra ensinar o caminho da espiritualidade.

Um ano que deixou uns sonhos na gaveta, pra realizar mais pra frente. E que encontrou outros pra fazer agora, em tarefas boas igualmente. Que ensinou muitas coisas, dos livros, dos outros, de toda a gente.

Um ano comum de qualquer pessoa que, assim como eu, trocou os nomes e as coisas por simples metáforas. Pra poder falar delas, como encontros em sonhos. Pra poder olhar pro relógio imóvel, contar com as estrelas, pensar na loucura; se desfazer dela, e colorir de novo o mundo. Deixar tudo mais leve, jogar livros pro céu, achar pincéis na gaveta, a voz na garganta, a inspiração guardada, soltar os balões pro mundo. Pra poder ser feliz, por inteiro, sem machucar ninguém, sem carregar culpa.

Um ano de guardar as lembranças em capítulos, mais alguns, dessa história tão bonita. Essa de qualquer um de nós, que pode ser a minha, a sua, a de qualquer um que quiser prestar atenção no céu e pintar nele o que quiser. Essa de qualquer um de nós que nem notamos as estações passando, os personagens mudando, o enredo ajustando. E depois do estranhamento, vimos o quão bom foi tudo isso, pra fazer crescer, e ver brotando os novos frutos.

Essa de qualquer um de nós que senta no fim de cada ano, pra pensar em cada coisa que passa. Pra transformar o tempo em pontos, em flashes, instantes, nos protegermos de nós mesmos. E ver que no fim das contas, o ano que passou não teve nada de comum; foi é muito especial. Como cada ano tem que ser.

Que venham os rebuliços, como em fogos de artifício.

E que a gente continue inventando de medir o tempo que passa: essa é a graça.

Pra cada um de vocês, cada um mesmo, um 2010 de sentir e voar. De se deixar levar.

A falta dela.

2009-12-12T02:06:00.005-02:00

"até acabar o giz" (2009)

Um dia ela acordou e doía. De um jeito diferente.

Pois sempre eram as pessoas, as pessoas, as pessoas. Das caixinhas, gavetas, bueiros, balões, tecidos, estradas, estrelas. Das estações de cada ano. De lugares que nem sabia.

Nesse dia era outra coisa. Que não se abraça, não se pega, não se aperta.

É o que junta marrom com rosa, que faz canções duma porção de soltas notas, que entorna o corpo e rodopia, que encarna outro e dramatiza. Que com tudo faz extensões, seja em lápis, teclas, pincéis, cordas, fitas, pontos, traços, spray, latas, caixas, panos, mouses, lentes, luzes, painéis, braços. Que dá vida e vira pedaços de lixo em cenários, gotas de chuva em samples vários, impressões do mundo em fotos guardadas, em seqüências editadas.

Que conta de outro jeito o que há pra ser contado.

Faltava a arte.

Que estava lá, por toda parte, o dia inteiro, no jardim dos outros, pra ser admirada, pra completar, pra fazer sumir as palavras. Mas quando fechava as mãos pra pegá-la, só vinha o ar, escapando pelos lados, não deixando nada.

É que faltava achá-la dentro, na verdade.

Sabia que devia provavelmente ter guardado num lugar desses bem fundos, pra doer mais do que deveria doer de fato. É que as pessoas gostam de potencializar essas coisas; acham que parece mais verdadeiro.

E quando começava a cansar da situação, apareceu um desses jardins de admirar que falam. Tinha os olhos fundos, os que não deixam ninguém mentir, nem omitir. E a fez se expressar, da forma que desse, contar da aflição.

Depois foi a vez dele, retrucar outras coisas: contou que ela também era um jardim, de um jeito diferente; se não tinha o traço preciso ou não conseguia combinar as cores como o coração gostaria, por outro lado tinha letras a seu favor, que naturalmente apareciam. Que tirava sons do silêncio, como se rasgasse músicas com o peito. E que se ainda precisava das lentes dos outros pra enxergar o que era dela mesma, na certa ainda devia faltar um tantinho de confiança.

- Você confia em si mesma?

Percebeu que pra conseguir mostrar as coisas de outro jeito, desse jeito que só a arte conta pela gente, só precisava acreditar do fundo do coração no que queria contar.

E começou riscando a fundo e a giz o fundo do peito.

Não importasse de que jeito.

Lavando a alma.

2009-11-20T21:19:00.003-02:00

Eu desliguei todo o som da casa pra ouvir a chuva.

Vinha forte, vinha cheia, com novidades à beça.

Essas de fim de ano, de noites molhadas, panetones e ameixas.

Essas de olhar pela janela, os carros passando, e ver os reflexos.

Criando mil luzes, jogadas no asfalto, em poças e frestas.

E como num salto, notei bem assim:

ia a água limpando, varrendo e levando,

os riscos dos postes e estrelas dos tempos indigestos.

A sujeira da esquina, a dureza dos tecidos,

Os tangos doídos.

Vinha limpando. Iam sumindo.

E agora eu olhava de novo pra baixo, não pra ver os refletidos.

Olhava pra ver o que vinha, o que tinha, em carne e osso,

o que alegrava o domingo.

E da janela, bem sabia:

Que eu correria lá pra baixo, pra tomar chuva,

lavar a alma.

E só por isso eu já agradeceria.

Mas é muito mais.

É sorrir em companhia.

Porque a chuva demora,

mas chega uma hora.

Pra gente entender.

2009-11-14T17:21:00.002-02:00

É como um livro aberto numa página que a gente gosta: não dá vontade de virar, de continuar pra ver o que acontece. E a gente lê, relê, vira e volta, com medo de tudo mudar se as linhas passarem e as letras trocarem.

A gente esquece que as páginas são diferentes, mas que por mais que a gente se estranhe com o enredo, é só o conjunto delas que faz a história acontecer. Não é se despedir das que passaram; é guardar com carinho, com jeitinho, pra lá na frente olhar pra trás e entender.

Pra prosseguir.

Pra jogá-las pro céu e sorrir.

Tic.

2009-11-09T02:26:00.004-02:00

Quanto tempo vai

pro bolo assar

pra Terra girar

pro trânsito andar?

Quanto tempo vai

pro banco fechar

pro outro encontrar

pra se desarmar?

Quanto tempo vai

pra se arriscar

decidir tentar

pra se arremessar?

Quanto tempo vai

pra aprender a nadar

debaixo do mar

e sem respirar?

Quanto tempo vai

pro ar musicar

pra se encostar

no ombro e dançar?

Quanto tempo vai

pra cada escrever

trocar por tocar

virar abraçar?

Quanto tempo vai

pro peito acalmar

a angústia abrandar

o domingo acabar?

Quanto tempo?

Pro tempo passar?

Pra aprender a esperar?

Tac.

Baloons.

2009-11-03T22:02:00.003-02:00

Eu digo que eram simplesmente duas crianças conversando, sentadas no meio-fio, apenas porque os adultos não enxergam as coisas da mesma forma que elas. Diria até que era uma tarde comum como qualquer outra, o que provaria com mais força que não vemos nunca o que deve ser visto de fato. A gente não sabe de nada mesmo.

Eram sim duas crianças, um menino e uma menina, ambos com a roupa toda suja de sorvete; sentadas sim num meio-fio, desses comuns com a guia pintada e que ninguém dá bola a não ser pra xingar ao som de pneu raspando; e estavam sim conversando, nesses termos que ninguém entende a não ser eles mesmos. O que ninguém notou no começo da cena foi o saco de balões.

Pois passaram aquela tarde a encher balões, os maiores e mais coloridos já vistos por aquelas bandas – por todas as bandas, talvez. As formigas pararam, os pássaros pararam, até o vento parou por um momento pra ver o que estavam a aprontar. E era simples assim: um enchia, o outro dava nó; o outro enchia, um dava nó; um dava nó, ninguém enchia; todo mundo enchia e só ficavam com os nós. E assim só.

Apenas esqueceram que balões são do ar, não da terra; e iam espalhando-os pelo chão, ao redor deles, até todo sumirem com toda a guia pintada do meio-fio e aparecer no lugar um enorme e colorido tapete que estoura. O vento até tentou dar uma forcinha e avisar pros dois algo como ‘olhem, balões são pra voar!’, mas eles puxavam todos de volta pro chão. Tinham medo de estourar.

O impasse todo era porque sabiam que, se continuassem os coloridos no chão, por mais bonitos que fossem, uma hora iam murchar. Ou alguém passar e pisar sem querer. E se deixassem voar, iam perdê-los de vista - e nem mesmo as crianças conseguem entender que não saber o que vem lá pode ser coisa boa.

Pensaram até em desamarrar os balões e guardar pra uma outra ocasião. Mas nesse pensa-de-lá-de-cá todo, foi a tarde baixando, baixando, até ficar em rosa, roxo e azul. E como nenhum dos adultos reparou no que acontecia, ninguém pôde contar pra elas que quando anoitece, não adianta soltar balões. Não dá pra admirá-los no escuro.

Mas os adultos não sabem de nada mesmo. E até eu, tão desatenta num dia tão comum, levei um susto antes de dormir com o que passava pela janela: um mundo de balões, tão grandes e tão coloridos, que até a noite parou pra eles passarem.

E por mais que a gente não veja, eles vão chegar em algum lugar.

Os dois lá de baixo também, é só parar de adivinhar.

Um insólito encontro

2009-10-24T22:38:00.005-02:00

Ninguém sabe ao certo como nos encontramos. Se foi porque os ventos quiseram, porque os tempos mandaram, ou simplesmente porque seguimos o mesmo beija-flor.

O fato é que lá estávamos, eu e Agatha, sentadas num lindo e imenso jardim, com misturas de hortênsias, tulipas e, por que não, enormes girassóis amarelos. Podia ser outono porque as folhas estavam espalhadas ao chão, nas nuances dos tons terra, mas podia também ser meados de primavera, visto que já estávamos em início da noite e o sol ainda riscava nossas sombras. Eu prefiro simplesmente pensar que não estávamos em lugar ou tempo nenhum, e sim dentro de nós mesmas.

Agatha agora estava com 24 anos. Tinha mudado muito, mas ainda mantia o olhar profundo, de quem conta muito sem precisar falar, só bastava saber olhá-la. Era uma das coisas que eu mais admirava nela: a capacidade de trazer um mundo dentro de si, sem a necessidade de ficar se expondo pros outros. Havia, é claro, outras tantas coisas que eu admirava também, mas essa sem dúvida era a que mais me chamava a atenção. Decerto porque nunca consegui fazer o mesmo.

- Queria aprender muita coisa com você, Agatha. Ouvi dizer que você anda sorrindo e encontrou o caminho das lágrimas.

- E pelo que vejo, tens feito o mesmo.

- Aí é que está: nem sempre é o que a gente vê. Você sabe disso muito melhor do que eu.

- Hum. Conte-me mais.

- Eu não sei mais o que eu sinto, o que eu não sinto, o que eu acho que eu sinto e se é que eu sinto. Tudo embaralhado. Pensei até em arrancar tudo pela raiz e dar de presente pra alguém plantar num outro lugar.

- Mas não diga uma coisa dessas! Se pudesse haver alguma coisa fora do lugar, seria apenas quando não existissem mais os sentimentos.

- É, eu sei. Justamente por isso, por via das dúvidas, estou jogando tudo numa caixinha e guardando em sonhos. Assim não corro o risco de perder o caminho.

Ela parou de me responder. Levantou-se e foi andando calmamente até uma árvore mais à frente, cantarolando de forma despretensiosa.

Mas veja só que dia lindo

No mundo dos sonhos bem-vindos

Basta guardar os seus pelo caminho

E não tenha dúvida: acordará sorrindo...

- Agatha?

- Sim?

- Queria te dar um presente.

- Por qual motivo?

- Não sei. Quando eu descobrir te conto.

Mas começou a chover, antes que eu tentasse continuar o assunto. Chovia tanto, tanto, que as camadas de água foram ultrapassando a altura das flores, dos arbustos, das árvores. De Agatha. E quando dei por mim ela já tinha ido embora, nadando, acompanhada de um peculiar peixe roxo. Não tenho certeza se ela chorava ou se sorria, mas que diferença fazia? É fato que sentia.

Guardei o presente no bolso, e depois na caixinha, e depois em outro lugar, em outro, e mais outro. E outro.

Quando alguém me pergunta que fim levou a Agatha e que fim levou o presente, digo que não faço idéia do que estão a falar. Eu digo e sorrio.

E como as pessoas costumam pensar que tudo é o que a gente vê, ninguém imagina que eu sempre a encontro quando durmo. E que todo santo dia ela me ajuda, e muito.

Butterflies

2009-10-10T20:10:00.004-03:00

Chispa, borboletas!

Chispa.

Ai, é cada vez

Ai, mais uma vez

Flap - encasquetar.

Flop – embananar.

Chis –

- são só palavras

Pa –

- tão só palavras.

Até mesmo assustam,

sorriem doem juntas.

Tiram todo o tento

(e já são de outros ventos!).

Chispa, borboletas!

Chispa.

Não sabem, como fica, se ficarem?

como fica?

Voltam censuradas,

De asas amarradas.

Flap -

- numa mesma,

Flop -

- ainda seco.

___

De certas leituras feitas pela estrada.

De um mundo de gente que se faz inventada.

O segredo da felicidade

2009-09-25T23:07:00.005-03:00

A chamada na capa da última edição da revista Super Interessante - "A coisa mais importante da vida" - era no mínimo instigante, por mais que se corresse o risco de ler mensagens de auto-ajuda. Ainda bem que dessa vez não foi o caso. Pelo contrário, depois de ler a íntegra, só faltou estender uma faixa com os dizeres "Eu já sabia!".

A matéria, na verdade, dizia que após 70 anos de um estudo coordenado pela Universidade de Harvard que acompanhou a trajetória de vida de 260 homens de procedências mais diversas, entre casamento, carreira, filhos, envelhecimento, chegou-se a uma simples conclusão: o segredo da alegria está nos seus amigos.

Não o dinheiro, não a fama, nem mesmo a educação ou hábitos saudáveis. O que realmente importa são as nossas relações com as outras pessoas. Nossas amizades e a capacidade de convivermos em sociedade influem positivamente em nossa longevidade, o que foi constatado pela pesquisa através de uma série de levantamentos estatísticos e entrevistas.

E para essa felicidade de fato, não basta apenas termos amizades, mas muito mais, é preciso cultivá-las continuamente. Só assim podemos plantar as companhias da idade avançada, quando temos mais acentuadamente a necessidade de nos sentirmos úteis.

Tratamento de doenças, predisposição a doenças, simples 'contágio' de alegria: está tudo relacionado às pessoas com quem você anda - ou deixa de andar. São elas nossos apoios e nossa forma de nos mantermos ativos.

É claro que, de uma forma ou outra, mesmo sem esse respaldo científico/acadêmico, isso a gente já sabe desde sempre, nessa motivação de ir regando nossos jardins de gente colorida pela vida toda.

Mas não custa nada lembrar: se a gente chora, ri, abraça, vai e volta, se a gente pula, sente, e do triste vai pro contente, é porque vocês que refletem na gente.

- É que cada um dos amigos que aparece pelo caminho vem munido com mil espelhos, dos nossos próprios abrigos.

---

Pros que as mitocôndrias já contaram, dia sim, dia também;

Pros que elas nunca citaram, por me fazerem ficar bem.

Little Secret

2009-09-21T22:34:00.002-03:00

"Every day, once a day, give yourself a present.
Don't plan it, don't wait for it, just let it happen.
Could be a new shirt,a catnap in your office chair or two cups of good, hot, black coffee.
Like this."

Podia ser uma Coca, gelada, trincando. Ou uma viagem de balão.

Mas peguei todos os presentes dos últimos dias - troquei por um pouco de paz no coração.

Springtime.

2009-09-13T23:21:00.009-03:00

- Ou, sobe aqui!

- Opa! Que bonito.

- É sim, vem vindo a primavera. Logo mais explode em cores.

- É. E aí, que vai ser? Let the seasons begin de novo?

- Inevitável. Elas vêm de qualquer forma. Acho que o que muda entre cada estação é que cada uma delas traz o novo todo ano, como em ondas de coisas e gentes e fatos se renovando. E aí fica de dever de casa a gente contar pra próxima estação o que veio nas anteriores.

- E você pensa em contar o que pra primavera desta vez?

- Vou contar que a última primavera explodiu em cores, o último verão ardeu o corpo e a alma, o último outono deixou suas folhas secas espalhadas e um monte de textos perdidos com os fantasmas do caminho, e que o inverno passou congelando tudo como se nunca tivesse havido primavera.

- Ué. Isso acontece todo ano.

- Não, não. Esse ano, quando a primavera chegar explodindo em cores, você vai notar que são quase as mesmas do ano passado, mas faltando uns tons e com outros a mais. E quando tudo do inverno tiver se derretido, vai ver que meia dúzia de textos derreteram junto.

- Triste, não?

- Pelo contrário. Inevitável. Senão não cabe tanta emoção junta pros próximos anos.

Retalhando

2009-09-08T23:08:00.003-03:00

Pra cada cor que trouxeram,

Cada tirinha de panos,

Viradas brincos e broches,

Virando em versos o ano.

Pra cada peça amarrada

Cada bolinha grudada

Meus pedacinhos espalhados

Refeitos em mil bordados.

E é cada linha um amigo,

nem adianta explicar,

em arte e festa transformam

todo o entorno a cantar.

Waking up.

2009-09-04T23:03:00.008-03:00

Acabava de acordar de um longuíssimo sonho. Acreditasse quem quisesse.

Pode-se dizer que foi como retornar de um aglomerado de sensações, músicas, letras e álcool. Nesse bolo, as pessoas já tinham tomado forma - todas as que havia no pacote - e durante o sono ficou por lá passeando, vagando. Talvez pra ver o que acontecia.

O curioso dos sonhos é que sentimos os cheiros, ouvimos as vozes, tateamos com as mãos, e ainda juramos que foi real. O que certas vezes tende a ser deveras poético, em outras não passa de sinestesia cerebral.

Quando se opta por ficar em um lugar, nem sempre é porque ele realmente valha a pena, ou porque seja incrível ou fantástico. Pode ser por mera curiosidade; por um palpite ou pressentimento; por desafio. Ou pode ser porque simplesmente não tenhamos encontrado a saída ainda.

Todos lá eram muito difíceis, muito complicados, muito teatrais. Ainda por cima, esqueceram de avisá-la se ela também era personagem ou se era espectador. No fundo devia ter sido os dois. No fundo todas as que estavam lá deviam ter sido os dois.

Então pensem num sonho em que você já sabe o desfecho, pois contaram que uma a uma acordou da mesma forma, pelos mesmos motivos. E que continuariam o fazendo, sabe-se lá por quanto tempo. Porque é muito gostoso sonhar, mas não há narrativa. Sem narrativa a história se perde. Sem o fio da meada a gente só monta frases bonitas, mas não junta pro conto todo.

A primeira coisa que recebeu ao acordar foi a dura crítica por ter abdicado totalmente dos sonhos. Diziam 'devia ter ficado, uma hora havia de te trazer coisas bacanas'. Eu digo que é o contrário: ela pretendia sonhar toda noite, mas de pouquinho, em doses homeopáticas. Nada mais de passar meses inconsciente. Pois se eu contar pra vocês, daquela forma imparcial de quem toma partido de algo, diria que toda vez que ela precisava da colaboração do sonho, se via sozinha, sem conseguir gritar ou correr. Se ela se machucasse, pro sonho seria bom (e seria mesmo, pasmem), pois teria mais tempo de programar o desfecho do seu personagem. E se fosse um dia importante pra ela, pra ele seria mais um dia qualquer, mais um dia, qualquer. Qualquer. Porque ele era um sonho, e sonho serve pra gente sonhar, não viver.

Então ela acordou, e eu digo que bem o fez, nessa mesma forma imparcial de falar sobre o mundo, sem dar a chance pra ele se defender. Acordou não porque fosse a gota d'água ou porque tivesse tido um momento epifânico de mágicas soluções.

Acordou porque estava cansada de tanto dormir.

---

- O que foi que o senhor sonhou esta noite?

- Sonho não deve passar de uma noite, meu amigo. Sonho não me interessa. Não quero que ninguém sonhe na minha frente. Sonho não deve passar de uma noite e acabou! Não tem importância. Ninguém tem que sonhar. Sonho só dá esperança, e a esperança já fodeu com a América Latina inteira.

(Jornal O Povo entrevista Antonio Abujamra, 10/11/2008)

Feliz Desaniversário!

2009-09-02T17:57:00.002-03:00

Se você hoje comemora um dos 364 desaniversários de toda gente:

aproveite, extrapole,

faça um bolo e assopre!

Quer ver como cada pedido vem, aos poucos, de presente?

Porque todo dia é dia de festa. :)

Red Velvets

2009-08-29T15:54:00.000-03:00

Finalmente arrumava a mala, guardando de mal jeito cada peça, empurrando e apertando entre os lados as meias e o que lá mais coubesse. Cada vez que se sentava em cima dela, a montanha de peças parecia maior, até que desistiu das meias e começou a arrancar tudo pra fora, arremessando pelo quarto o que pareciam tules multiplicados, chitas entrelaçadas, sedas rasgadas. Só não tinha veludos, pois veludo cobria seu quarto, vedando janelas e portas, veludo vermelho veludo por todos os lados, do teto ao chão, enrugado como na sala em que Dale Cooper encontra o anão também de vermelho, que podia ser a Laura Palmer às vezes, quem é que sabe o que há no sonho de cada um...

- Mas veja que sonhar é uma das poucas coisas que fazemos sozinhos.

- É que cansei de história sem personagens, minhas letras andam muito sozinhas.

- Tem que deixá-las fugir do quarto.

Pois bem. Não conseguia comer o veludo que era muito indigesto, mas que começasse pelas sedas e tules, os quais rasgou em pequenas tiras, fazia rolinhos e engolia sem mastigar, deixando a ponta do rolinho entre a garganta e a língua e o sentindo se desenrolar até o estômago. Depois puxava pela ponta e lá saíam, grudadas no tecido, suas letras embriagadas.

- Quanto mal te fizeram, meninas! Saiam já desse estômago embrulhado que aqui fora tem ar e luz e gente e outros.

Mas era tarde, porque as letras corriam dos tules e sedas em direção ao vermelho veludo. Corriam ligeiras, se enrolavam nele, se escondiam e se perdiam. Era como um outro estômago, com a diferença que o que é de fora da gente não dá pra controlar nem com remédio. Então não havia outro jeito, tinha que sumir também com o veludo ou logo mais acabaria como essas personagens pensando sobre baratas, presas no próprio quarto ou tentando passar espanador de dor no coração dos outros de mentira. Quando sonhava tinha certeza que era todo mundo de mentira, mas se eles continuavam lá quando acordava, não só eram de mentira como se materializaram nos imaginários. Quem olhasse de fora, jurava que só tinha ela, uma mala e um monte de veludo vermelho na sala.

O veludo era super encorpado e vivo e presente e pomposo e vermelho e pulsante e falante só que duro e indigesto. Não dava pra rasgar com a mão, nem cozinhar, nem derreter ou gritar com ele. Achou que ia precisar fazer a coisa mais absurda que se faz com tecidos, e era isso mesmo, os outros que a perdoassem mas ia ter que costurar o veludo. Com linha e agulha até virar o vestido de baile de gala de feira de missa de prostituta ou qualquer vestido que lhe coubesse, pois cada dia cabia um e todos cabiam bem, isso todo mundo sabia.

Fez cento e vinte vestidos diferentes até que os dedos calejaram e não havia mais nada pelas paredes a não ser janelas e portas, dessas bem coloridas feitas de massa de modelar. Devia ser fim da tarde porque o sol entrava meio de lado e tinha uma porção de gente acenando do lado de fora, essas sim de verdade, dava pra ver que as letras saíram dos vestidos de veludo e ficavam pulando em volta dessa gente, esperançosas de que agora teriam personagens reais pra passear por lugares provavelmente menos sombrios e hormonais. Que provavelmente deixariam menos marcas de arranhões no corpo.

Ela nem precisou mais ir embora e até guardou de volta a mala no armário, com cento e vinte vestidos de veludo vermelho bem trancados lá dentro.

Vamos ver se eles ficam parados agora.

___

Porque as coisas que não conseguimos esquecer, quebrar ou superar, a gente costura e guarda.

Sob o sétimo dia

2009-08-26T06:30:00.000-03:00

E quando o domingo chega ao fim

Dói um pouco mais nele do que em mim

Mais sete como os últimos virão

Noites e dias se intercalarão.

Dias, horas, minutos, segundos

Cronômetros, de um passado, oriundos

Marcam, registram, pausam, zeram

Mas não fazem os amores voltarem a ser como eram.

Ai, o domingo que chega ao fim

E dói tanto nele, tanto assim

Pois não pode para o resto da semana dedurar

As palavras que escreveram ao olhar seu luar.

Mais um domingo guardando pra si

Segredos de todos, histórias daqui,

Os causos dos homens, de tão diferentes

(nem mesmo notavam poesia na gente),

no fundo eram iguais, nos porta-retratos:

Passados travados, em caixas guardados.

Por Will e Liene, num domingo de 2009.

Wrong Bus

2009-08-22T20:48:00.000-03:00

Ficou lá parada esperando o ônibus passar, disse o céu que já fazia uns dias, horas, semanas, minutos, neblina, chuva, vento e frutas.
Avisaram que não passava naquele ponto; mas que engano o deles, a placa dizia que haveria de estar certo seu pressentimento. A placa que ela pegou do chão, escreveu a giz e pendurou no poste. É certo que passaria por lá.
Os outros ônibus que passaram ignorados da janela gritavam “já é tarde, menina! sobe nesse ou vai dormir!” e ela apontava a placa, num sorriso de menina endiabrada.
- Subo não, vou ficar, vou esperar!
- Sabes que não é hora, não? Só vai dar em confusão!
- Vou ficar, não ligo não. É o que diz meu coração.

–
Pra cada um de nós que inventou o impossível pra esperar.

pirlimpsiquicando.

2009-08-20T23:38:00.000-03:00

euligo-desligo-aqueço-mesqueço-mentendo-meperco-metenho-tequero-tetroco-pertenço-amanheço. quengano-dest'anto-meustantos-entantos-você-vocêoutro-vocêquenãoeu-quenãoeu-quevocê-você-cê-nãodigaocaetano-nãodifameochico-meirrite-meagrida-megrite-queeugrito-queuberro-nointerno-eufalo-desfalo-vocêmepõelistas-denomes-provérbios-conselhos-incertos-meracionaliza-pergunta-inferniza-euquetantocorro-quesinto-queimpulso-quetiroopensar-trocoporviver-nãoseiquevemlá-nemquerosaber-equemsaberá-vaimesmomudar-semnossoquerer. quereres. nãodestavez-nemvezoutra-eaoutravez-eaoutra. vez. emquandosertorto-fazbemealém-pravetorizar-semdirecionar-semquantificar.

- Se me põe a pensar, me tira o sentir, as minúsculas e os hífens com bagunça.

Domingueira.

2009-08-16T21:27:00.000-03:00

Lembrou que quando criança gostava de andar sozinha.

Se estava na praia, ia pro mar inventar suas histórias. Se estava em festas, ia dar voltas num canto, sem pressa. Na casa de alguém, ia pro quintal sentar na terra.

Não que não gostasse das outras crianças, muito pelo contrário. Mas precisava desses seus momentos a sós pra poder voltar pra elas e se divertir à beça.

E só lembrou porque andava às voltas com sua cabeça novamente. Lembrou porque lembrou num relance de memória de alguém se afastar com papel e caneta, sem maior cerimônia, e deu a boa inveja. Lembrou porque depois de tempos pedindo um pouco de sossego pra correria, cabeça e coração, o sossego a visitou por uns dias e foi um hóspede estranho. Das mil coisas que podia oferecer ao convidado, pensou que não gostava de andar sozinha. Pensou em todas as pessoas que queria rever, e nas que ainda estavam por conhecer, e pensou que seu colchão tinha aumentado ou ela é que tinha encolhido, e mandou o sossego embora porque ele a lembrava da infância e de quando ela saía das festas pra inventar seu mundo.

E é claro que é tudo mentirinha que a gente se conta, quando desacostuma a solidão. É claro que pediu desculpas ao hóspede e o convidou pra entrar novamente, e pensou que ainda tinha mais meia dúzia de horas pra pensar o que quisesse e inventar quem quisesse.

É claro que a 2a feira seria uma festa.

Minhas Cuícas

2009-08-13T22:46:00.000-03:00

Osvaldinho da Cuíca, compositor e passista brasileiro

A cuíca, assim como uma série de instrumentos oriundos do continente africano e incorporados à música brasileira, chega ao Brasil no período da escravidão, provavelmente trazida pelos negros banto. É uma espécie de tambor, e no interior de sua caixa, uma haste de madeira presa, para ser friccionada com a mão molhada ou um pano úmido.

O instrumento se popularizou no Brasil em meados da década de 30, a partir de sua inserção na formação das baterias de escolas de samba. Após sua disseminação pelas vertentes do samba paulista e carioca, é possível encontrar sua presença, nas últimas décadas, em outros gêneros como o jazz e o funk.

Apesar de se dizer que seu som característico se assemelha a um ronco (daí a expressão "o ronco da cuíca", inclusive nome da ótima composição de João Bosco), sempre que ouço canções com cuíca, penso num choro, reclamação ou grito contido, o que é absolutamente encantador em algumas ocasiões. Vejamos algumas:

Pelas Tabelas

Composição de Chico Buarque, com a interpretação da Roberta Sá. A cuíca aqui aparece nos momentos necessários pra dar a agitação de uma cabeça batendo panelas.

O velho e a flor

Composição de Toquinho e Vinicius de Moraes. A cuíca começa distante, a partir do primeiro refrão, e vai crescendo aos poucos, como se estivesse conversando com os intérpretes. Pra mim, com um quê de melancólico.

Não Adianta

Do álbum "Verde" da Badi Assad, a cuíca vai pontuando, aqui e acolá, as "broncas" da Badi. Sensacional.

Nova Guanabara

Já na vertente do funk, essa música da Banda Black Rio é um dos exemplos dos outros usos que se deu à cuíca pra além do samba. Entra aqui quase como intrusa a cada refrão, como se estivesse 'riscando' o arranjo.

Tudo isso pra elencar algumas das minhas cuícas, que tenho certeza que não roncam. E as de vocês, fazem que som?

Pra quando cessar minha diplopia

2009-08-06T21:22:00.000-03:00

Que um dia você venha me visitar

preparada pra de vez mergulhar

Que você volte ao spa da alma

segurando as flores na palma

Para dançar, escrever, cozinhar

quiçá pras árvores cantar

Passar mais dias com calma

sem pressa, angústia, sem nada.

Mas só o faça quando libertar

- o que é tão difícil largar! -

sua alma destas fixações

não-resolvidas aos montões

para que possa, aqui, respirar

- e esse dia há de chegar -

e sentir nosso ar de emoções.

- Aí vou ver sua terra de verdade, meu amigo.
E você vai ver o meu olhar, sem distrações, nem prisões.

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por Willy e Liene.

Numa estrada de duas pontas, agosto de 2009.

Nina Simone

2009-08-03T20:56:00.000-03:00

Tem artistas que a gente descobre ao acaso com aquela sensação de achado tardio, pra passar a vida se perguntando: por que diabos eu nunca tinha visto isso antes?

Aconteceu hoje, com uma recomendação de um amigo sobre um vídeo da Nina Simone interpretando Feelings, do Morris Albert.

Pra quem não a conhece, Nina Simone (1933-2003) foi uma esplêndida cantora, compositora e pianista. Uma das primeiras negras a ingressar na faculdade Juilliard School of Music (NY/EUA), brigou ativamente pelos direitos das mulheres e contra o preconceito racial, seja pelo discurso ou pelas canções de protesto.

Desde cedo demonstrou virtuosismo incomum, já acompanhando aos 4 anos de idade o coro da Igreja que freqüentava. Unindo sua educação popular à clássica, desenvolveu um ecletismo considerável em seu repertório ao longo da carreira: jazz, soul, blues, gospel, pop, folk, entre demais estilos. Se apresentou duas vezes no Brasil e chegou inclusive a gravar com Maria Bethânia a música "Pronta pra Cantar".

Do vídeo que me chamou a atenção? Basta dizer que cada segundo desses 10:27 valem absolutamente a pena. São como uma porrada na alma, um puxão no cabelo, uma corrida na terra, no mato, num vidro de aquário. Agressivos, delicados, sublimes. Sem dúvida alguma nos atingindo com o que ela está atirando: nothing more than feelings.

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"-Come on, let's hit the clymax." (N. Simone)

Labeled

2009-07-29T11:40:00.000-03:00

Pra saber que era um cara diferente basta dizer sobre a forma de buscar mulheres. Não bar, não festa. Não mercado ou banco, trabalhando ou em chats.

Buscava mulheres nas lojas de discos.

- É que elas me contam quem são sem palavras.

Pois tinha é preguiça de abordá-las. Nem timidez ou receio: preguiça de conversar pra saber quem eram.

Era simples: ficava ao canto observando a que adentrasse, e discretamente passeava por perto das mesmas seções que ela. Se olhasse os rocks mais encorpados, promessa de aventuras; se eletrônicos de balada, um tiro no escuro; a que saísse em tropicália ou sambas raros, um poço de cultura. Das com tangos se afastava ("muito exageradas"), nas de trilhas românticas nem chegava ("muito amanteigadas"). Pras de micaretas, já piscava. E das com pops só de teclados, saía correndo e nunca mais voltava.

O fez por tempos, catalogando-as como rótulos de música, como peças avulsas. E quando já tinha a certeza que as conhecia tanto como livros de auto-ajuda, revista Cláudia ou Nova - ou seja, nadica de nada -, ela apareceu.

Apareceu meio esbaforida, com andar apressado. Passou por todas as seções, passou o olho por tudo que havia, pegou alguns de cada estilo pra ouvir trechos na própria loja, e no fim saiu com uns quinze discos diferentes na sacola. Deve ter feito tudo isso em menos de dez minutos. Pra ele, pareceu que foi em coisa de segundos.

Quando se deu conta, já estava no meio do quarteirão, com o braço esticado, correndo e tentando alcançar aqueles passos rápidos, a sacola cheia e gordinha.

- Moça... moça! Quem é você?!

- Sou meus passos! E você?

- ...

Não era a música. E ela já tinha virado a esquina.

O amor nos tempos das redes

2009-07-19T10:37:00.000-03:00

Estimado Sr. García Marquez,

Hoje levei você e suas frases comigo de novo por aí. Mas o curioso é que não importa quantas vezes tenham sido, toda vez que espalho suas palavras no meu colo, toda vez, fico como mãe de primeira viagem segurando o recém-nascido que não pára de chorar: o que fazer com elas?

É que não sei se te avisaram nessas décadas todas, mas esqueceste de colocar um manual em suas contra-capas. Devo sentir raiva por me soltar tantas verdades absurdas? Devo agradecer pelos tabefes de sinceridade em prosa? Devo chorar, pois se tudo que está ali é tudo, então não há mais nada a fazer? Ou só devo ficar intrigada, por não saber que fim levaram suas coadjuvantes?

Me diga por favor, onde é que elas estão? Pois veja, se todas existiram pro Florentino e assim permitiram sua existência, eu diria, arrastada, é certo que cinco ou seis páginas não dão conta de encerrar o assunto. Rosalba o adorava por tê-lo tornado puta; Ausência Santander teve a casa saqueada por se distrairem com as carnes; a mocinha do carnaval apareceu num tal relâmpago que nem teve tempo de mostrar suas tesouras de podar escondidas pelo corpo; e Leona Cassiani, a tal mulher da vida dele, nem teve oportunidade de descobrir isso, já que ficaram tão amigos. Só me consola Sara Noriega, a poeta das formas cheias, pelo menos foi a única nos seus negócios de amor que o deixou se sentindo humilhado e rancoroso.

É que sua leitora aqui no século XXI não se conforma com frases como "e não tornaram a se ver". Pra gente que veio depois do cólera, essa expressão tem tantas reticências quanto "e descobriram anos depois os respectivos e-mails ao receberem uma divulgação em comum"; "e continuaram observando vez ou outra, anos depois, as respectivas luas-de-mel pelos álbuns em sites, e décadas depois, que os filhos estavam nas listas de aprovados no vestibular". Uma delas continuaria adorando separar frutas no mercado, pois assim o declararia no Twitter; uma outra ainda não o havia esquecido de tudo, pois cada texto em seu blog tinha pelo menos um elemento de quando estiveram juntos.

É uma espécie de voyeurismo que se acentuou a níveis alarmantes, como você mesmo deve estar notando,e a tradicional e instigante tarefa de tornar algo tão simples como o amor num jogo - pois assim inventaram os homens e as mulheres que deveria ser, a ponto de arrastarem juntos mesmo os que não concordam - tem se tornado mais e mais embaralhada. Não há obstáculos para manter anonimatos; não há cartas extraviadas, tampouco lugares de entrega planejados. Os recados, de uma forma ou outra, chegam, e nem por isso fica mais ou menos intenso. Só se torna mais direto, pulando etapas. Menos emocionante pra alguns, muito mais pra outros. Pois no amor nos tempos das redes, por exemplo, Florentino voltaria a trocar algumas palavras com Rosalba, mesmo que só com um rápido comentário, após assistir a um de seus vídeos sensuais no RedTube ou similar.

E cada uma delas estaria muito mais viva por aí, mesmo que virtualmente, mas multiplicadas em outras páginas, com graus mais ou menos similares de lembrança. Talvez não houvesse tanto mais a distinção entre protagonistas e coadjuvantes, penso eu, e todo mundo seria lembrado ou cutucado esporadicamente, nessa bagunça das Caixas de Entrada.

Pensando bem, não ia dar certo. Gosto mais do seu tempo retratado. Mas me choca que, se eu estivesse dentro de um causo desses tempos tão estranhos, já teria saído sem volta de algumas histórias, e outros já teriam se despedido da minha. E vou te contar um segredo: só Florentino conseguiu ser sombra.

O resto dos mortais, incluindo sua devota leitora aqui, quer mesmo é aparecer.

Where in heaven is Matt?

2009-07-06T11:56:00.000-03:00

Não existe uma vez sequer que não fico com os olhos marejados assistindo a isso.

Um cara, viajando por um ano e dois meses por 42 países, com uma simples missão: coletar imagens dele dançando de forma engraçada, sozinho ou com as pessoas de cada lugar. Chamado de Where the Hell is Matt?, que há um ano circula no YouTube com absurdo número de visualizações.

A qualquer um que se tenta explicar isso sem um computador por perto, apenas com palavras, parece atividade infundada a empreitada de Matt Harding pelos cantos e cantos do mundo. Não bastasse o primeiro vídeo em 2006, em que ele aparece sozinho com os cenários ao fundo mudando, a repercussão foi tanta que ele recebeu uma oferta de patrocínio de uma empresa de chicletes para que realizasse a viagem novamente. Com a produção mui meticulosamente organizada de sua namorada (contactando as pessoas interessadas em participar do vídeo em cada país), Matt passou da água ao céu, da gravidade à ausência dela, dos ventos às chuvas, ao deserto, às flores. Ao som de aborígenes, ao som das indianas.

E qual o ponto afinal?

Eu tinha uma pista dele, sempre que assistia à edição com música tão contagiante. Pesquisando um pouco mais, vi que meu palpite estava de acordo: as letras da música usada (chamada "Praan") foram retiradas de um poema de um autor indiano ganhador de Prêmio Nobel chamado Rabindranath Tagore. Era isso mesmo, exatamente isso:

"The same stream of life
that runs through my veins night and day
runs through the world
and dances in rhythmic measures."
(trecho de "Praan", tradução para o inglês)

Matt viajou por mais de um ano, e fez um vídeo com menos de 5 minutos, pra mostrar uma coisa muito simples, mas muito sutil: é todo mundo gente, minha gente. Do mesmíssimo jeito, independente de fronteiras, de culturas, de políticas e religiões. E o que poderia de qualquer outra forma soar como o mais clichê dos clichês, ele conseguiu realizar a façanha de fazer de uma forma que todo mundo entendesse a linguagem: dançando de forma engraçada. Só isso.

Assim como o Matt, o vídeo já viajou o mundo, passando de browser em browser. Pra quem ainda não viu, fica a dica. Pra quem já viu inúmeras vezes, fica a dica também.

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Why is the world so screwed up?

- Men.

How do we fix it?

- Women.

(Mais em: http://www.wherethehellismatt.com)

Glub.

2009-06-30T22:57:00.000-03:00

- Queria que fosse mais rápido.

- Queria que ele fosse embora mais rápido?

- Não. Queria que nos despedíssemos mais rápido.

É como quando a gente ganha um peixinho no parque de diversões. Não tem como deixar no saquinho com água: cedo ou tarde vai morrer. Tampouco colocar num aquário: sua mãe já avisou que não tem espaço pra aquário em casa. Então você olha aquele peixinho colorido, cheio de vida, e cada segundo ao lado dele é tanto feliz quanto triste. Pois o ar cortante do inverno - ai, que saudades do outono! - vem implacável avisando que logo chegará a hora de se despedir do seu amigo. Pra ele poder viver no rio.

- E porque você continua indo nos brinquedos que dão peixes de brinde?

Atire a primeira pedra quem nunca voltou e voltou àquele ponto do começo atado ao fim, só pra ter alguns momentos de alegria registrados no coração. A gente se engana falando que a água fica mais bonita pelo saquinho do que com a terra do rio, mas no fundo é outra coisa. Bem diferente.

- É que me contaram que posso virar sereia quando quiser, pra ficar do lado dele. Eu acreditei.

Eu também.

Um pouquinho de redes...

2009-06-30T15:23:00.000-03:00

...não apenas porque agora com o Twitter a gente pode pedir a saída do Sarney, acompanhar as piadas do Danilo Gentili, ver o esboço do último quadrinho que o Maurício de Sousa desenhou em homenagem ao Michael Jackson, discutir como os meses do meio do ano passam rápido, fazer um exercício de escrita concisa.

(também por tudo isso, é claro).

É que hoje comecei a desenvolver o post, entre outros motivos, por causa dos convencionais websites, que tanto nos abrem portas. Saiu no portal Cultura & Mercado que a Federação Espanhola de Município e Províncias da Espanha (FEMP) editou um guia para avaliação de políticas culturais locais. Dez anos atrás, um leitor mais interessado pensaria: "puxa, que legal, e como eu consigo uma cópia desse guia?". Mas tendo a notícia sido publicada ontem, um simples link ao fim da página para o site da OEI (Organización de Estados Iberamericanos para la Educación, la Ciencia y la Cultura), e lá estava: o guia na íntegra. Uma ferramenta muito completa em termos de análise de abordagens e metodologias para os envolvidos com a formulação de políticas culturais. A um clique de distância.

A gente encontra tanta informação de forma tão automática, que poucas vezes paramos pra pensar no quanto a Internet nos facilita, agiliza a vida, nos liga com pensamentos e reflexões fisicamente distantes. E como, ao mesmo tempo, ela se torna objeto de controle aqui do nosso lado. Recebi isso hoje mesmo, de uma amiga que esteve há algumas semanas em um Congresso em Caracas:

"...mas com o governo de Chávez, a Venezuela sofre com um forte controle das comunicações. Então foi uma loucura lá para avisar meus pais, namorado e ainda continuar a monitorar o curso a distância. Era super difícil fazer ligações internacionais e tudo na internet era restrito, monitorado. Alguns e-mails eram impedidos de serem enviados por conterem assuntos indevidos!!!"

Falando com ela algumas horas depois, fiquei sabendo dos detalhes: os e-mails impedidos estavam travados porque continham a expressão "situação política" no corpo do texto. Só conseguiram ser enviados quando a expressão foi retirada.

A China sofre o mesmo problema há tempos, como é de conhecimento geral. Virou notícia em 2008 quando um grupo de hackers da Alemanha criou o Freedom Stick, um pen drive com programas capazes de driblar o "grande firewall da China" e evitar que usuários chineses fossem identificados pelo governo chinês.

E temos o caso do Irã, que ameaçou estender suas leis de pena de morte a donos de blogs com "conteúdo" ofensivo. O mesmo país no qual agora se briga, justamente através do Twitter, em protestos virtuais contra a reeleição do presidente Mahmoud Ahmadinejad.

Por onde se informa, por onde se comunica, por onde se barra. Quem diria que pesquisas em tempos de Guerra Fria iriam resultar em tanta ramificação. Mas isso o Castells já estava avisando faz mais de uma década, né...

- Ô, mãe!!

2009-06-25T23:54:00.000-03:00

Calvin & Haroldo - Tirinha #557

- ô, mãaaeeeeee!!!
- Então, foi o que eu disse a ela, que não se preocupasse, pois sabíamos que uma hora ia tudo..
- Ô, manhêeeêeeê!
- ..é, foi o que eu te falei, não adianta tentarmos entrar nessa história, isso vai ficar super estranho e..
- Ahhhhhh, mãaeee!! (panelas caindo).
- ..sim, sim, concordo, se você acha que é o melhor a fazer podemos de alguma forma..
- (alarmes, sirenes de polícia, helicópteros, OVNI"s).
- ..é, seria bom e...... não, não é nada não, querida. É a quinta vez que ele faz isso esse ano.

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Já não pega bem criança chamar quando não há fogo; imagine quando é adulto.

Entre sons e letras.

2009-06-22T16:25:00.000-03:00

Acordou pensando que tudo ia do contrário.
Apesar do gosto e apreço pela escrita, nunca foi dada a ser caracterizada como a menina das letras, das frases, das pontuações. Esteve sempre mais vinculada aos sons e gestos, aos glissandos e prestos. De reunir pessoas para se sentarem com ouvidos ao piano, não olhos ao papel. De correr com euforia para um microfone, não para blogs e cordéis.
Quando foi que isso se perdeu?
Sabia bem quando tinha sido. Justamente pela música - isso pelo menos se explica. Uma vez que a leu de forma tão encantadora, deu de falar dela, de escrever sobre ela; esqueceu de vivê-la. Trocou as teclas preto-e-brancas pelas teclas monocromáticas, pelas noites digitadas, pelo som que não se ouvia delas.
E agora se via amarrada, pois há de se convir o dilema: o que julgava ser talento se viu dissolvido quando começou a criar com as letras. Pois não criava com as notas. Interpretava. Com as letras podia levar seu mundo para onde quisesse. Com as notas podia demonstrar seus sentimentos nas pautas de outros, mas não contar sua própria história. Havia o certo e errado, havia o melhor ou pior?
Por um tempo achou que sim. Que ora, se conseguia contar sua história em letras, que o fizesse então. Esqueceu que as palavras muitas vezes não guardam a sutileza dos sons, e que em tantas outras teria sido melhor guardar pra si mesmo o explícito das frases. Pois se tivesse interpretado, pelas pautas dos outros, sua melancolia, sua alegria, tristeza ou até raiva, teria descarregado muito mais profundamente sem se comprometer. Tocando, os outros podiam até perceber os sentimentos, mas não precisá-los concretamente. Nas palavras se entregava.
Se continuaria carregando seus bloquinhos e canetas mentais?
Talvez. Talvez. Não negava que, ainda assim, palavras chegavam melhor quando precisavam chegar.
Mas para o que não é preciso chegar, e sim só extravasar, tinha que voltar urgentemente às notas. Nada que um espanador de poeira não arrume rapidinho.

2009-06-20T01:27:00.000-03:00

Isso aqui vai ficar sem post colorido pelo fim-de-semana.

Na esperança de bater uma luz na cabeça dos que usam o adjetivo "fascista" pra generalizar quem tem o direito de e quer estudar.

Cansei de ver bandeira política disfarçada de movimento estudantil. Se é pra lutar por melhorias na universidade, coloquemos a cachola pra funcionar, moçada, porque a greve é um mecanismo anacrônico. As décadas passaram.

(não estou falando que não concordo com nenhuma das reivindicações, mas sim com a forma pela qual elas são expostas).

Pausa para os comerciais

2009-06-18T00:35:00.000-03:00

Devem pensar que a vida também precisa desses intervalos para prolongar a narrativa.
A gente descansa o olhar, o pensamento, muda de canal, de foco, quiçá de interesse.
Pode ser que a ansiedade aumente pro programa voltar logo.
Pode ser que seja mais produtivo desligar logo a TV.

E quem sabe não passe alguma das antológicas propagandas de processadores de suco ou do Sofa Bed 5 in 1.

Quem sabe.

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Aos roteiristas que nos cercam, incansavelmente, arrumando e desarrumando os personagens.

Da Loucura

2009-06-15T11:57:00.000-03:00

On the Threshold of Eternity (Oléo sobre Tela, 80 x 64cm)

Vincent Van Gogh, 1890

¡Loco! ¡Loco! ¡Loco!
Cuando anochezca en tu porteña soledad,
por la ribera de tu sábana vendré
con un poema y un trombón
a desvelarte el corazón.
(Balada para un loco - Astor Piazzolla)

Em um pequeno feriado, todos eles vieram à minha espreita.
A inesquecível Maria Elena de Woody Allen, em Vicky Cristina Barcelona.
Auxílio, a protagonista artista-hippie, mãe de todos os poetas, do Amuleto de Roberto Bolaño.
Pedro e suas visões, o mais recente papel de Selton Mello no A Mulher Invisível.
Nem o Dr. House escapou nesse fim de 5a temporada!

É intrigante parar para pensar no quanto se cita a loucura, se extrai da loucura, se estetiza a insanidade, se explora esse universo ausente de compreensões.

Dos "detentores da lucidez", muitos que descargam e vomitam métodos científicos, nomenclaturas, terapias, reflexões, análises, críticas, estudos sociológicos, psiquiátricos, biológicos e até, por vezes, olhares cômicos, entre as mais diversas parafernálias vestidas para olhar o Outro.

Dos que se deixam levar como observadores (encaixo aqui os artistas que têm como tema a loucura), um mundo da ausência de tempo, de lógica, de marcações. Se expressando num fluxo de sentimentos.

E, dos loucos "de verdade", nada - ou pouco - sabemos. São aqueles que, emprestando o que o dramaturgo Antonin Artaud titula a respeito de Van Gogh, foram "suicidados pela sociedade". O próprio Artaud passou a vida em manicômios, tendo se utilizado da poesia e demais recursos literários para manter um pouco da sua memória - danificada a cada sessão de eletrochoque.

Em fevereiro estive em Curitiba, numa exposição sobre Nise da Silveira (1906-1999) no museu Oscar Niemeyer. Pra quem não conhece seu trabalho, Nise foi uma psiquiatra brasileira, aluna de Carl Jung, e a primeira no Brasil a utilizar arte como terapia em tratamentos psiquiátricos. Fundou o Museu de Imagens do Inconsciente em 1952 (RJ), um centro de pesquisa e preservação dos trabalhos produzidos pelos pacientes, sendo radicalmente militante na luta anti-manicômios.

Nessa exposição, algumas coisas chocantes:
1) notar como as esculturas e pinturas de alguns pacientes, entre eletrochoques e lobotomias, iam regredindo nitidamente, seja em termos de forma, de textura, de definição;
2) perceber que estamos falando de apenas 50 anos, pequeninos 50 anos em que se começa de fato a respeitar a arte como terapia, e que se começa a se compreender a arte como canal de comunicação entre a lucidez e a ausência dela.

E vejam que curioso: de todos os nomes que vi expostos, a nenhum é atribuído a palavra artista. São considerados pacientes. Pessoas doentes.

Quem são então os artistas da loucura?

Os que estão de fora, certamente. Mas que criam seus temas e personagens a partir desse universo. Paulo Polzonoff Jr (Revista Continente), descreveu bem essa situação em um ensaio sobre literatura: "A loucura não faz literatura. Como personagem, a loucura é fértil. Deu-nos de Dom Quixote a Policarpo Quaresma, passando por Hamlet e Quincas Borba. Como tema, ela sempre é alegoria, símbolo de algo que o autor nos quis revelar."

O mesmo para o cinema, para o teatro, para a música. Para as artes visuais.

(- É mesmo? Está variando, Liene? Por que falamos lá em cima de Van Gogh e Artaud então? Vamos de novo: quem são os artistas da loucura?)

Os que estão dentro dela, certamente. Me desculpe.

Duas palavrinhas

2009-06-10T02:01:00.000-03:00

Pouquíssimas coisas me deixam chateada. Pouquíssimas.
Gente triste, por exemplo. Gente rancorosa. Ou conformada. Que guardam mágoas. Que se auto-sabotam. Que são céticas. Que de tão machucadas, machucam os outros. Que julgam bonito apenas o que sofre.
Por favor, não confundam com as dificuldades da vida que vez ou outra nos deparamos, perdas, necessidades – materiais ou emocionais, decisões difíceis. Essas sim nos põem de fato a encarar algo. Ou com os que passam por fases em momentos específicos.
Me refiro aos que incorporam algo a enfrentar, e disso não se desapegam.

(parece que aquele abraço durou o tempo de quase-pra-sempre; mas seus olhos me arremessaram pra longe dele – tão fundos das olheiras incomodadas).

Muito curioso eu nunca ter falado de religião por aqui. Talvez por ser algo tão delicado e pessoal – mas que, ainda assim, insiste em surgir nas rodas de conversa. Talvez porque nunca consegui falar, de forma universal, sobre os nomes que as pessoas aplicam às coisas do mundo, independentemente das crenças. Vamos ver se agora sintetizo.

Amor.
Energia.

Pra evitar qualquer polêmica andança pelos livros de cunho religioso, guias espirituais, esoterismo/signos e à famigerada literatura de auto-ajuda, basta usar exemplos aplicados na própria música, nas frases da tão-tão querida Badi Assad:

“Sua energia circula / Ação que vibra / Não são eternas as casas / E sim suas asas macias.” (“O que é eterno?”)

É simples assim, minha gente. De quantos e quantas não ouço diariamente, maledicências ao trabalho, ao amor, aos homens, às mulheres, ao dinheiro, aos estudos, à vida. Quanta energia mandada contra si mesmos! E em todos os casos, tamanho desperdício... Quanta vida bonita pra pôr em cores de primavera ensolarada!

(queria é me virar num terremoto que chacoalhasse sua alma).

Por favor, alguém me explique, o que os amarra a tudo isso? Às vezes tenho que me segurar pra não incitar uma onda de demissões, de mudanças de cidade, de fugas de família. Aí me lembro que isso tem que vir de dentro, que não adianta uma opinião se as próprias pessoas não se dispõem a sentir que é tão mais fácil tudo isso!
É como é: felicidade não está na listinha das coisas que vão te completar, nessa seqüência tão racional que a gente cria com a família perfeita, a casa própria e o cachorro abanando o rabinho. Acredite, mesmo se você ticar todos os seus “must have” da lista, sempre estará faltando algo. É que a felicidade está bem guardadinha dentro de cada um de nós, e só quando a liberamos pros outros é que começamos a receber de volta.
Mas pra isso, vocês precisam se permitir. Começar tudo de novo. Todo dia. Ontem não deu certo, hoje há de dar. Se hoje também não, amanhã há de dar. Uma hora há. Senão tudo perde o sentido. Senão a gente passa a viver exclusivamente pelas emoções dos outros, pelos livros, filmes, peças, artes dos outros, projetando nossas inseguranças, nossos medos, e nosso passado. Não que isso seja ruim, pelo contrário – ajuda a sentirmos, a nos entendermos, a saber o que escolher. O problema é quando a vida vai passando, e a gente deixa de presentear os outros com sorrisos, com um ombro, com os ouvidos. Deixa de ganhar em troca.

“Muralhas não protegem do inimigo / Nem do teu destino”. (“O que é Eterno?” – Badi Assad).

É. Eu fico mesmo chateada. De ver essas vidas passando. Dói tamanha impotência - não vou aparecer com a solução dos problemas de ninguém em pastinhas, e não consigo fazer ninguém esquecer o que passou. Mas ninguém mais consegue também. Isso tem que vir de cada um, de dentro.
Ora, por que me preocupo então?
Às vezes ainda me pergunto isso, mas deve ser por causa das palavrinhas que ninguém escapa. Pois amo, de infindáveis jeitos, inumeráveis maneiras, todos que me dão motivos pra sorrir – um rodopio no ar, uma mão aquecida, um poema rabiscado, um CD gravado, uma estrela embrulhada. E a energia de vocês reflete aqui, diretamente.

Deixem-na fluir. O mundo agradece.

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Fica sempre o receio de deixar os textos com ares de auto-ajuda ou de donos da razão, mas quem conhece sabe que é só um sentimento bonito tentando achar palavras.

À Mão - I

2009-06-05T00:26:00.000-03:00

Uma série de cartas - reais ou não - a uma série de pessoas - reais ou não - que, por se tratarem de discussões de assuntos de interesse geral, serão publicadas. ;)

Nas Bermudas.

2009-06-02T04:04:00.000-03:00

Bauru, um dia frio de 2009.

Amiga querida,

Promessa é dívida, e lá vamos então! Viajar por esse mundão!
Pegue suas coisinhas, mas só o que couber numa trouxinha.
Pode até levar seus brincos e cintos, mas nada de fotos ou lembranças pesadas.
Combinado é combinado, vamos só nós duas, nossos medos e desejos –

todos os outros pra trás, nem na caixa de recados!
Não esqueças dessas loiras madeixas – e essas eu sei que bem voam!

Vão ser úteis pra enfeitar o vento, pra andar co'a brisa tão boa!

Mas o que faremos afinal?
Embrenhadas nas Bermudas,
sin los hombres ni preguntas?

Minha sugestão: deixar o mar engolir.
A gente some por tempo indeterminado, e só volta se um dia decidir.
(Afinal, ou vamos acabar descobrindo sem querer a Atlântida, ou subimos pro alto-mar, e passeamos pelas Bahamas!)

Você que é só pele clara, separe seu protetor, que a viagem vai ser longa, e o sol a todo vapor.
Mas iremos tanto nos divertir, até poema do triângulo surgir.

(Não mais nomes feios serão,
os tais baricentro, medianas, bissetriz,
apenas com seu nome rimarão,
minha querida Beatriz.)

Beijo enorme,

Li.

Da história que contei

2009-06-01T02:08:00.001-03:00

*um pequeno agradecimento pelo escafandro emprestado; mas ainda fico devendo uma caneta de bolso.

Se me perguntarem porque fui até lá, não saberei responder.
Deve ser porque há pessoas que guardam palavras no olhar.
Só deu vontade de ir perguntar o que ele tinha pra contar.
E qual surpresa, ao perceber:
quem acabou contando fui eu.

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Do mais bonito quando alguém te pede pra inventar uma estória.
Você pode ser quem quiser, ser outro mundo, outra vida, outra canção.
Ou pode simplesmente se dedurar em palavras disfarçadas.
Não é o que fazem roteiristas, compositores e escritores, de montão?

Veja que abstrações em frutas, legumes, barracas virar:
nada mais que apalpar as coisinhas que não dá pra explicar.
E ao invés de narrar quão devastador o moço do cantinho preto e branco,
ponho a culpa - e sentimentos - na menina da bicicleta,
ao som do folclórico recanto.

Pra alguém que a capta e a faz poesia,
Descrevendo seus passos, seus sons e encantos,
eu só enrubesço, agradeço,
e bem digo que'inda hei de compartilhar outros tantos.

(nada como emprestar cores pro pincel certo...)

--

O combinado é que, da próxima vez, se me permitir, é minha vez de ouvir. A vida deve ser linda mesmo aí embaixo.

Num bocado de linhas.

2009-05-27T10:14:00.000-03:00

Eram pedacinhos de gente em palavras que eu queria ser. Ou ter.

Porque com elas conseguiria passar que tem dias que dá vontade de viver de mentirinha, naquele mundo que eles criaram das frases soltas fora do contexto. Aleatoriedade como recurso estilístico.

Mas não dá. Esse mundo só existe pra quem o lê.

- Olha, eu queria é ter seu léxico. Ou seus pontos pelo menos. Por que de fora parece que seu sentimento é mais intenso, sabe? Que suas cores são outras.
- Não se contenta em ter o mesmo, só que guardado?
- É que fica a sensação de que eu deveria estar provando algo pra alguém, de que eu também mereço. Como se o sentir ficasse mais verdadeiro quando exposto de forma bela.
- Mas aí depende de quem recebe. Pra quem você quer que isso fique verdadeiro?

Pra quem entender o que eu gostaria de dizer quando parece que não digo nada.

É isso.

Me ensina de que jeito eu tenho que escrever pra te contar?

Roxanne e seus sapatos.

2009-05-25T03:46:00.000-03:00

Curioso o barulho que sai das sandálias rasteiras. A quem pensar que passam despercebidas, prova-se o contrário.
- slep plec flap flip slep plec flap flip slop...

Era uma viela escura qualquer, com sombras e elementos sem rostos. Mas poderia bem ser um dos cantos de Amsterdan, com sex shops misturados em meio a bares e galerias de arte. Poderia também ser um canto do centro antigo de São Paulo, com cheiro de comida no primeiro estágio da putrefação e cocôs de pombo por todo o chão. Ou poderia ser apenas um cantinho do que guarda a alma. Como preferirem.

Seus pés - os das rasteiras -, sujos de poeira e terra, aquela do descalço na umidade. Os braços, sujos de cansaço; as mãos, de algo que não sabia precisar. Os cabelos, um pouco ensebados, com tufos a menos. Embaixo das unhas, pedaços de pele. Na pele do corpo, pedaços de unhas. O estômago revirava meia torrada, embebida em doses cavalares de álcool; a garganta dava um nó entre fluidos. Tossia engasgada; tossia pra desengasgar.

Rasgada por dentro, a sangrar - não o sangue dos períodos hormonais, mas aquele que guardava excesso de hormônios embaralhados -, andava com dificuldade, como se arrastasse os chinelos.

- slep plec flap flip slep plec flap flip slop...

Notou que a rua parou pra observá-la - malditas rasteiras barulhentas. Estava na cara, sabiam. Apontavam pra ela, riam, brigavam. Atiravam injúrias.

Acelerou as passadas arrastadas, com medo dos vultos, das palavras distorcidas. Entrou na primeira lojinha que avistou aberta. Uma banquinha de jornais.

- Que fizeram?
- Nada demais. Só me deixaram dar as caras.
- Achei que esses dias tinham acabado.
- Eu também. [...] Hum, você tem luvas de pelica? Um chuveiro, um sabonete, coisas do tipo?
- Eu vendo apenas jornais, mas aqui você pode ter o que quiser.

De fato. Começou a esfregar as mãos com sabonete, e quanto mais esfregava, mais a sujeira impregnava. O shampoo não fazia espuma nos cabelos, que pareciam também impermeáveis à água. Tomou meio litro de soda pra parar de tossir, mas o líquido acabou revirando ainda mais a meia torrada que ainda digeria.

Desistindo de arrumar, decidiu apenas cobrir. As tais luvas de pelica, uma bela peruca, unhas postiças, um novo vestido. Boa dose de maquiagem, band-aids espalhados pelo corpo. Um par de saltos.
- Tec tec tec tec tec.

De nada adiantou trocar o som dos sapatos. Voltando à viela, os mesmos risos, os mesmos gritos. O mesmo horror. Com o agravante que se tornava mais difícil correr de saltos. Se tentava acelerar, doía por dentro, tossia mais, tropeçava nos próprios pés. Se ameaçava parar, os vultos alguma hora a alcançariam.

Foi o que aconteceu. Chegaram mais perto, saindo da sombra. Eram vários dela mesma. Todos seus eus, divididos em espaços diferentes.

Mas não fizeram nada; apenas pararam a contemplá-la. O som continuava pelo ar, agora misturado.
- slep plec flap flip slep tec tec tec plec flap flip slop tec tec tec...

Olhou pro chão. Estava descalça.

(está mais pra coração martelado esse barulho todo).

Cada cama, uma canção.

2009-05-21T01:29:00.000-03:00

As de solteiro, com Oswaldo,

As mais distantes, Goo Goo Dolls.

As de pensar, co'eterno Chico,

As de sonhar, com rock'n'roll.

As amistosas, com Seu Jorge,

As melindradas, Los Hermanos,

As que incomodam, com Cartola,

As de rodinhas, com Caetano.

(Já se foram os tempos em que se deitava em silêncio).

Conversa interna.

2009-05-14T23:28:00.000-03:00

Correndo pra escrever. Das famosas inspirações que vêm com o choro.
No caso, se era hormonal, psicológico, emocional, neurose pura, quem é que vai saber.
Ia virar uma imensa carta, que nunca saiu da primeira linha. Mas acabou que resultou numa conversa interessante.

- Por que chora tanto?
- Não devia estar passando por isso.
- Hum.
- É sério, estou triste.
- Boa essa. Mas veja, sou sua consciência.
- Ai, é mesmo. Você eu não consigo enganar.
- Na-na-ni-na-não. E eu bem já sei de onde saem essas lágrimas, só preciso que você diga em voz alta.
- Hum. É que não sei se deveria estar passando, mas talvez tenha andado merecendo.
- Sim. Sabe bem qual a palavra.
- Culpa.
- Remorso.
- Peso?
- Qualquer coisa dessas. Mas não venha pra cima de mim, digo, pra você mesma, com essa de sofrer.
- Tá...
- Que coisa, quanto trabalho você me dá! Mal viro as costas e já ia sair uma dessas cartas imensas de novo, cheia de palavras que você vai querer escrever ao contrário semana que vem! Me agradeça por te poupar uns borrões de tinta na sua mão canhota.
- Ok, valeu. Tchau.

Vez ou outra elas continuam brigando. Mas não se desgrudam - alguém já conseguiu arrancar a consciência pra fora do corpo?

Fomento à cultura no país: alguns dados

2009-05-06T23:23:00.001-03:00

Pra quem trabalha com cultura e pros interessados em geral, mais alguns dados levantados a respeito da Lei Rouanet. Publicado no portal Cultura & Mercado em 03 de maio de 2009.

Caderno Lei Rouanet Pensarte

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Blocks

2009-04-26T00:44:00.000-03:00

Quando eu era criança, achava que a vida era linear.

Primeiro, os livros me ensinaram.
A gente nasce, cresce, se reproduz, envelhece e morre.

Depois, os mais velhos me falaram.
Primário, ginásio, colegial, faculdade, trabalho.

E ainda viriam os mais vividos:
Você anda por aí, conhece alguém, se apaixona, namora, casa, tem filhos. E ensina também pra eles essa seqüência.

Aí ficaram uns bloquinhos na cabeça.

Por muito tempo, eles foram sendo seguidos, naturalmente.
Só que chegou um momento em que eles começaram a travar. Um empurrando o outro, uns parados no caminho, outros querendo correr. Tinha uns que nem existiam ainda, e eu já me perguntando se eles realmente precisavam existir em algum momento. Uma bagunça.

Ficou assim por muito tempo. Às vezes ainda fica. É que demoro a entender que os bloquinhos não são como caixas de madeira ou tijolinhos, eles são mais como fluidos que vão se misturando, como perfumes que vão se espalhando, ou como pedaços de frutas batidas no liquidificador.

Quando forem meus filhos, gostaria de falar:
A gente aprende, conhece, estuda, se apaixona, se desilude, segue em frente, se apaixona de novo, esquece, relembra, sofre, se alegra, trabalha, passeia, aprende mais, constrói, agrega, junta, mistura e bota tudo que é doce junto, atemporalmente, com uma colher de pau.

Mas isso seria tirar uma das melhores partes da vida - a que acontece todo dia -, que é justamente descobrir tudo isso sozinho.
Cada coisa a seu tempo.

--
- Mãe, como é a vida?
- Ah querido, a gente nasce, cresce, se reproduz, envelhece e morre.
- Só isso?
- Mais ou menos isso. Mas é bem mais bonito.

Ó feiticeira ruiva!

2009-04-22T00:59:00.000-03:00

Terminei de ler recentemente o "6 contos da Era do Jazz", de F. Scott Fitzgerald. E entre histórias belíssimas - uma delas é a que inspirou o filme "O curioso caso de Benjamin Button" - paro aqui pra falar da que mais me intrigou, chamada "Ó feiticeira ruiva!".

De forma bem sucinta: sobre um desses caras normais, que trabalhava numa livraria, e teve sua vida pontuada pelas aparições dessa fantástica mulher. E em toda a sua narração, era como se ela tivesse passado uma vida tentando chamar a atenção dele, em cenas em restaurantes, dançando em cima de mesas, parando o trânsito e uma rua toda, transtornando a própria livraria, entre demais situações. E quanto o leitor está completamente convencido de que sim, essa fez de tudo para atrair os olhares e pensamentos dele, temos a surpresa no final: a tal ruiva era ninguém mais do que uma famosa personalidade norte-americana da década de 20, daquelas que já chamava a atenção por natureza. E nosso amigo protagonista, tão alheio a fofocas e fotografias de imprensa, percebe após muitas décadas avassaladoras que o alvo das atitudes dela não era ele, e sim o mundo.

O curioso é que, quase um século após a publicação desse livro, a gente percebe que de datado ele não tem nada. Sempre ouço alguém contar sobre as tais feiticeiras ruivas, e eu mesma conheço algumas, nas feições e figuras mais diversas. Elas mudam até de sexo e idade, e posso praticamente afirmar que poucas são as pessoas que nunca tenham pensado: "Será que isso foi pra mim?"

E aí vem a má - ou boa - notícia: não, não foi.

Por mais que muitos egos fiquem enaltecidos com a sensação de ter alguém chamando sua atenção, por mais que alguns jurem de pés juntos que certas palavras/atitudes só poderiam fazer alusão a eles, muitas vezes o motivo não foram vocês. Nem eles. Nem eu. Muitas vezes nem houve motivo.

É porque as feiticeiras simplesmente são assim. Aparecem, desaparecem. A vantagem é que, nesse transtornar do nosso caminho, elas nos dão de presente várias histórias pra contar.

Fica a dica: pros que insistentemente garantirem serem os protagonistas/alvos, recomendo dar uma olhadinha de vez em quando nos jornais e revistas de fofocas. Pra não passarem algumas décadas com falsas impressões.

Da arte de dar de cara.

2009-04-15T23:13:00.000-03:00

- Não vê aquela boca e aqueles olhos como andam ultimamente, meio repuxados? Como se algo estivesse se transformando na expressão do rosto...

Não notei, juro. Sou mais daquelas que presta atenção no tom de voz, no grau de felicidade ou amargura contido num “olá”, no pousar de uma mão sobre um ombro, nas distâncias mantidas por educação, na pontuação e emprego de palavras das cartas e e-mails, transportando cada caractere para as colunas de “verdadeiro” e “falso”.

A gente cria tantos códigos pra interpretar pessoas e retirar dicas de entrelinhas, que acabamos esquecendo de simplesmente dar de cara com elas.

Olhar a cara mesmo.

----

E o espelho os mentia e desmentia a todo instante. Eram mil pessoas, mil cabeças num só corpo, mil sentimentos. Ah, se o eram!

Trocavam as roupas e caretas, de acordo com a ocasião, mas quando voltavam ao espelho, elas insistiam em mudar sozinhas! Ou sumir!

Como se de repente, quando sozinhos, se vissem física- e emocionalmente nus no meio do nada.

----

Pena que de espelho nada tenho.

Quando tento olhar a cara, só uma cara me parece. E boca e olhos, entre fatigados, enfadados, empertigados, embriagados, não me deixam demais traços.

É quando minha listinha de códigos ficam muito aquém disso tudo, se fazendo e desfazendo incessantemente. Quando ponto-e-vírgulas seguidos de parênteses param de exercer função empática, e começam a me irritar.

- Não vê aquela boca e aqueles olhos como andam ultimamente, meio repuxados? Como se algo estivesse se transformando na expressão do rosto...
- Não tinha notado... mas puxa, agora que você falou...!

Admirável sensibilidade, a dela.
Sensível admiração, a minha.

Autumn Leaves

2009-04-12T20:09:00.000-03:00

Amarelo sempre quis dizer algo.
No verão as coisas vivas. Na primavera as novas flores. No inverno os rolos de lã.
Gostava dele é no outono.
Bem seco, espalhado pelo céu e pelo chão, esperando o primeiro pé a passar e ruidar:
- Crec.

Santa hipnose a das cores de abril.
Fazia sentido sumir e se embrenhar pela floresta - não no escuro da Laura Palmer, mas nos meios de tarde, com cheiro de eucalipto, som de folhas pisadas, e a terra bem marrom. Daquela terra que dá vontade de afundar a mão, afundar o corpo, fazer parte daquilo tudo.

Pensando que a vida é bem mais simples do que tudo isso que a gente faz de conta que não é. Andando-andando-ouvindo os amarelos:
- Crec.

Not discovered yet.

2009-04-07T22:45:00.000-03:00

Alguém se referiu a ele assim, a brain not discovered yet, nos comentários de um outro blog.

Concordo e assino embaixo.

Tentei até ligar pra ele pra perguntar de forma rápida como ele se definiria, mas como a ligação caiu na caixa postal, eu mesma colocarei minha definição:

- um cubo.

O mundo de Lucas Ogasawara cabe num cubo, por mais que afirmem que a Terra é redonda.

Daquelas poucas pessoas que entende a linguagem antes do formato - e justamente por isso consegue produzir pra qualquer mídia, qualquer uma.

Vendo de longe, parece que ele coloca todas as idéias e sensações dentro do tal cubo, mexe nelas de um lado pro outro, e as organiza de forma que fique algo claro, "simples", e extremamemente bonito. Passando a mensagem.

Editor, roteirista, fotógrafo, diretor, ilustrador, programador e - pros poucos que tiveram o prazer de ler seus contos -, escritor.

("- Mas Liene, que diabos de post? Você nunca fui dada a qualquer tipo de puxa-saquismos, muito menos nesse blog de cunho tão pessoal...")

É que tenho parado a cada dia que passa pra tirar o chapéu pra essa figura. E quando dei de cara com o Marcelo Tas em pessoa postando uma fotografia feita pelo Lucas, só me restaram as palavras pra extravasar:

É, eles estão descobrindo...

--

Mais em: http://www.lucasogasawara.com/

Contando mais.

2009-04-03T12:30:00.000-03:00

E a lâmpada acendeu!
Finalmente descobriu quem era.

Foi justamente quando parou de pensar no assunto – sábias mães já alertavam que com cabeça explodindo não se enxerga muita coisa. Num momento de análises de enfadonhos contratos e cláusulas. Provavelmente lá pela cláusula 12, mas não importa.

Era um ladrão de palavras.
Ladrão talvez seja um termo muito raso. Um sanguessuga das palavras delas.
Isso, sanguessuga.

---
“- Conte mais, conte mais!”

Elas contavam, é claro. Quando ele pedia com jeitinho, quando ele pedia com ar de ordem, até quando ele não pedia. Queriam contar, ansiavam em contar, precisavam contar. E quando se esgotava o assunto, tinham surtos criativos, em momentos literários nunca antes imaginados. Direta, indiretamente, pelos lados, invertendo o sentido, atirando escancaradamente, as palavras precisavam chegar a ele de alguma forma, para que ele as jogasse na cara de volta com alguma resposta sucinta, e desconcertante.

Ora, depois de tanto desgaste e coragem se expondo, os feedbacks eram como um maravilhoso sapato de bico fino, colocado quando a unha está encravada. Às vezes dói e incomoda, mas se agüenta porque o sapato é lindo. Uma não fazia idéia do que tinha na porcaria do copo. A outra não pediu pra que se desejasse boa sorte. Que audácia!

Mas quem disse que alguém queria dar um basta nisso?

De alguma forma, é compreensível. O desgaste valeria a pena quando finalmente elas sugassem alguma palavra dele, era como um prêmio de “ok, você merece”. Tanto que numa das poucas vezes que ele se abriu em público, umas quase saíram aos tapas pra decidir quem era a destinatária.

Mas pior do que as palavras escritas sugadas, eram as faladas. Às vezes imaginavam fios imensos de tecidos sendo puxados da garganta pra fora, com todos os segredos mais ocultos fugindo. Por mais que elas tentassem puxar de volta e impedir a fuga, os tecidos acabavam indo como ímãs em direção àquele sorriso.

E com esse tanto de palavras indo em sua direção, quase como presentes, supôs-se que ele fizesse suas assimilações, juntasse em arquivos de histórias – sim, arquivos, com ficha catalográfica inclusive – e tivesse um leque que ia se ampliando conforme as conhecesse. Ah, claro, não esqueçamos a naturalidade esbanjada quando puxava as gavetinhas do arquivo:

“- X me ensinou isso. Y falou aquilo e marcou. Z fez tal coisa e quase não acreditei”.

Pra quem ouve até parece que foi nesse formato de sinopse. Além de sugar as palavras, ainda transformava as orações de período composto nas de período simples. Que audácia.

Não dava nem pra ficarem bravas, as ameaças delas explodirem se dissipavam ao ouvirem o primeiro "Conte mais, conte mais" dele. Viravam sorrisos de canto de boca.

---
Com a caneta esferográfica pausada em cima da cláusula 12, cogitou, por um momento, pedir seus arquivos de volta. Guardar uns tecidos de volta na garganta. Mas ficou receosa de que, numa dessas, sem perceber, acabasse deixando escapar mais alguma coisa.

“- Deixe estar assim. Deve ter coisas bem legais minhas guardadas na minha gaveta”.

Apertando os olhos.

2009-03-31T01:11:00.000-03:00

Stars by ~natsubayashi

Longas viagens sempre têm suas vantagens. Que seja repousar, que seja ler um livro, que seja simplesmente pensar na morte da bezerra. Desta última vez, fiquei olhando as estrelas.

É engraçado como é um ato tão simples e que encanta a tanta gente – e a mim mesma. Nunca tive pretensões de estudá-las, nunca cheguei sequer perto de grandes telescópios, pouco sei sobre elas. Mas que são mágicas, não duvido.

Nessa noite, estavam tão mágicas que até a lua desceu pra vê-las. Suspendeu-se quase na beira da estrada, minguante de tudo, sorrindo pra elas. Por um tempo até assisti intrigada à cena, mas parei de encarar a lua com medo que seu sorriso se transformasse no Gato Risonho da Alice no país das Maravilhas, e tornei e encarar as estrelas.

Tem uns três ou quatro momentos da vida que me voltam à mente quando as admiro. Todos passaram muito rápido, como em flashes, como em despedidas. Até aí tudo bem, lembranças demoradas tendem a virar condensados de fragmentos com o tempo. O problema é que nessa noite percebi que infelizmente nunca me lembrei de presenteá-las a ninguém – o que já fiz inúmeras vezes com nuvens, com as cores da primavera, com o vento do litoral, com a quebra das ondas do mar. Deve ser porque simplesmente não se dá estrelas a ninguém, seria uma ofensa aos céus - e a lua disfarçada de Gato Risonho nunca me perdoaria por isso.

Mas pra que servem então as estrelas, se só podem ser admiradas?

Tem toda aquela coisa de perceber a grandiosidade do universo, mas esse não é, nem de longe, meu ponto de vista central. Minha maior hipótese, que construí quando criança, é que se a gente olhar com muita força pra elas, apertar os olhos e torcer pra que quem a gente gosta também olhar pra elas na mesma hora, nosso pedido vai ser realizar e a pessoa vai lembrar da gente. Acredite quem quiser, mais de uma década não foi suficiente pra me tirar essa idéia da cabeça.

Por isso continuo apertando os olhos pra elas. Não tenho muita certeza, mas às vezes eu tenho a sensação que funciona.

Das promessas

2009-03-27T00:49:00.000-03:00

Aquela noite ele ligou. Com as piores notícias de uma vez. Eu também não tinha lá as melhores. A maioria delas nem eram nossas, mas relacionadas a pessoas queridas. O mundo estava desmoronando, e a gente não podia fazer nada por elas. Muito menos por nós mesmos.

E ocorreu: a gente prometeu. Com a simplicidade das crianças. Que não importasse o que acontecesse, estaríamos sempre lá, pra ouvir o outro. Esquecendo que talvez viessem outras famílias, outros rostos, outras menininhas de outros ventres, pra ele colocar fitas vermelhas nos cabelos e levá-las de mãos dadas pra comer porcaria.

Ficou muito mais forte do que simplesmente falarmos. Como é intenso esse verbo.

Prometer
1 obrigar-se verbalmente ou por escrito a (fazer, dar, dizer etc. algo); comprometer-se 2 fazer promessa de dar (algo); 3 afirmar, declarar de antemão (algo) 4 anunciar com antecipação, por indícios; prenunciar, pressagiar 5 mostrar indícios de sucesso, de boas realizações futuras; dar sinais de progresso.

Poucas vezes fiz grandes promessas na vida, mas acho que posso dizer que a maioria das que fiz, foram ou estão sendo cumpridas com êxito. Não tenho medo delas – é uma das coisas que mais me orgulho, de não ter largado-as na cestinha onde os adolescentes se despedem e negam sua infância. Vai ver por isso ainda acredito tanto em contos-de-fada. Vai ver por isso ainda acho tão natural o ato de se apaixonar.

Só que as promessas têm um detalhe: não podem existir em grande quantidade, senão ficam banais. Cada uma delas tem que marcar por algo único.

Dessa vez, veio pra levar meu rancor dos outros assuntos embora, e pra eu entender que, nos sentimentos bonitos de verdade, não importa se a gente não sabe defini-los. O simples fato de existirem já faz com que valha a pena.

Do dia em que se deu pela falta de algo.

2009-03-24T13:25:00.000-03:00

"A broken record spins" - por Travis Cooper

1. Piano solo

A cada escala - as cromáticas, que fique claro - ela queria berrar. Não gritar. Berrar. Puxar os cabelos, emitir tudo que pudesse sair de sua garganta, até não restar mais nenhum som dentro dela, até tirar o ar dos pulmões, do estômago, do coração.

Até as pernas tremerem, os braços cambalearem. E, pelo amor de Deus, até as lágrimas saírem (como era difícil!).

As paredes chegavam a soterrar, precisava respirar.

Abriu a porta do quarto e deu de cara com o palco, imenso, deserto, luzes apagadas, chão preto, paredes e rotundas escuras. Ao canto, uma muda com roupas, maquiagens, acessórios, e curiosamente, sua pilha de CDs (como tinha ido parar lá?). Talvez não fosse munição suficiente, mas parecia um bom começo.

2. El acordeón

Vestiu a meia-calça escura e os sapatos vermelhos, de salto. Com um punhado de grampos, prendeu os cabelos num coque bem alto. O vestido longo, preto, com pedaços rasgados, tinha pano suficiente pra obedecer às mais diversas oscilações de humor. O rímel e o lápis, de tão pretos e grossos, conseguiriam guardar toda a agressividade que ela precisava. O batom, jogou fora - se é que isso ajudaria a esquecer que tinha boca.

Pensou em ir pra rua, procurar sua Roxanne, mas a imensidão do palco vazio falou mais alto. E os focos se acenderam.

3. El violín

As passadas iam lentas, decididas, e (sejamos sinceros) doloridas. Pernas esticadas, joelhos flexionando, os braços tensionando contra o ar. As mandíbulas contraídas, a ponto dos olhos apertados, e das dores de cabeça.

A extensão do palco era infinita, e o foco de luz a acompanhava pra onde quer que fosse. Percebeu que as brecadas de movimentos, como quem muda constantemente de direção, eram o que mais lhe atingiam. O sem rumo também tinha seu limite ("preciso sair daqui...").

E eis que percebeu: eram os CDs.

4. Trío en un creciente

Foi num átimo! Correu pra pilha, e pela parede afora, arremessou, um a um, seus Jobims, Beatles, Badis, Nandos, Elis, Coltranes, Piazzollas, espatifando-os sem dó! A pilha, em suas mãos, ia diminuindo a cada giro de sua dança, os CDs voando até se consumar cada som quebrado, até se libertar dessas maldições. Ninguém ia roubá-los dela, já tinham tanto lhe tirado! Mas seus artistas e suas músicas, suas letras, suas imagens... não, não e NÃO!

Exausta pela palavra que não sai. Tão injusto.

Onde antes era o chão preto, um mosaico com cacos de discos, e ela continuando a dançar, os ignorando, passando com os saltos vermelhos por cima e transformando os estilhaços em pedaços cada vez menores ("se pudesse pisaria até sumirem"). Sem perceber, já estava chorando. Ainda de pé, ainda girando, o coque desfeito e os cabelos pelo ar, com tudo de ruim indo embora.

5. Desvaneciendo, poco a poco.

"Quebrar descarrega", diriam.

Correto, amigos. Até esqueceu de berrar.

O foco apagou, a luz de serviço se acendeu. Nadica de nada dos grand finales. Só um ou outro, mais envolvidos, bateram palmas. No novo cenário:

- a tal bagunça;

- uma maquiagem borrada;

- um esboço de liberdade.

Saindo do palco, abriu a porta, e avistou o quarto novamente, paredes e teto alargados.

6. Cerradas las rotondas (Epílogo)

Pois uns ainda a se perguntar como diabos a pilha de CDs foi parar no palco.

Que tal um exercício de abstração?

Pois se eu disser que não havia pilha nenhuma, pareceria forçada explicação. E se eu disser que tiraram de seu quarto sem que ela percebesse, dirão estar a moçoila com mania de perseguição.

Prefiro pensar que ela mesma levou a pilha pra lá.

- "E inventou todo o quiprocó da sua cabeça? Pra quê?"

- "Precisava botar ponto no que ninguém tinha culpa."

- "Não mesmo?"

- ...

O caráter, a deriva, o Outro.

2009-03-21T20:13:00.000-03:00

Há muito tempo venho ensaiando escrever sobre esse livro, tamanho impacto que me causou. Foi em 2006, numa disciplina de História Social da Cultura, quando instantaneamente percebi que teria que carregá-lo a tiracolo pela vida toda. E que, pelo caminho, o indicaria a todas as pessoas que me são importantes.

Falo aqui do “A corrosão do caráter”, de Richard Sennett, um sociólogo que iniciou sua carreira na música de câmara e partiu posteriormente pra Academia, lecionando atualmente na New York University e na London School of Economics.

Sennett é um cara iluminado, sem dúvida. Tratou com muita clareza e objetividade questões que tanto nos tocam sobre o que é estar inserido num mundo de trabalhos “flexíveis”, temporários, de equipes frágeis, de inconstâncias e, como isso afeta nosso senso de narrativa linear da vida e, especialmente, como isso afeta nosso caráter e reflete nas inconstâncias internas.

Por “caráter”, o autor foca os valores que atribuímos a nossos próprios desejos e às relações com os outros, nos traços pelos quais buscamos ser valorizados. Seria um termo mais abrangente do que o “personalidade”, por se tratar de um aspecto a longo prazo que nos permite a vida em sociedade. E o ponto é justamente esse: como cuidar internamente do que supostamente teria longa duração, se vivemos em uma sociedade baseada no imediato?

Para suas discussões, ele se baseia, de forma muito sensata, em histórias verídicas de amigos e pessoas próximas, além de uma intensa pesquisa com trabalhadores de diversas áreas. São pessoas que se mudaram de casa quatro vezes em dez anos, que sentiram sua acumulação de experiências ao longo da vida desdenhadas por jovens recém-aventurados no capitalismo flexível, que viram suas vidas transformadas em crônicas de fatos avulsos (ao invés de uma narrativa com uma trajetória estabelecida), que tiveram receio de não conseguirem passar a seus filhos valores éticos, de confiança e de respeito mútuo, por não trazerem o exemplo pra dentro de casa.

Pessoas que não fixaram amizades nas cidades onde moraram, perdendo contatos constantemente, e mantendo apenas relações superficiais por algumas redes e pela Internet. E veja só onde caímos (é tão bom encontrar alguém que coloque em palavras o que sentimos!): a corrosão do caráter é nítida a partir do momento em que paramos de nos ligar de forma sincera a outros seres humanos – ora, são eles que nos dão o que Sennett chama de “senso de identidade sustentável”.

É o ponto em que “mudanças” se transformam em meras “derivas”, que as incertezas e riscos – antes motivações – se transformam em apreensões, que as vantagens de flexibilidades no trabalho culminam numa desorganização do tempo interno. Em que estamos sendo constantemente testados – ou ao menos com a sensação de estarmos sendo -, e em que o desprendimento do passado e a fragmentação predominam.

Sennett deixa claro em diversos momentos: existem sim as pessoas que se sentem à vontade nessas configurações do novo capitalismo flexível. Mas gritantemente maior é a quantidade dos angustiados que não conseguem prever o que será – o presente não permite.

Particularmente, gosto muito da forma como ele expõe isso para que não fique parecendo fatalismo, nos instigando à reflexão. Em uma citação ao romancista Salman Rushdie (“o eu moderno é um edifício instável que construímos com raspas, dogmas, mágoas de infância, artigos de jornal, velhos filmes, pequenas vitórias, pessoas odiadas, pessoas amadas”), ele aponta que nossa trajetória aparece como colagens e montagens do acidental, onde a psique permanece num estado de um “eu jamais acabado”. Concordo, e não acho esse ponto uma constatação negativa. É simplesmente uma constatação (no fundo, partilho da idéia de que nunca estaremos prontos de verdade pra vida).

São várias as frentes pelas quais o autor estabelece relações com nossa condição atual. As históricas - sobre a divisão do trabalho a partir do século XVIII, as econômicas – sobre modos de produção e relações entre tempo e dinheiro, e as sociais. Permaneço nessas últimas por serem as que mais me tocam, mas recomendo a leitura do livro na íntegra pra que se observe sua visão sistêmica.

E das questões sociais, importante nota é feita sobre a “constância a si”, que é a honestidade contínua sobre os próprios defeitos. Afinal, somos responsáveis também por outras pessoas, e é isso que nos faz ou não dignos de confiança. Relações de confiança se criam a partir do momento em que nos sentimos necessários, o que só ocorre quando há um Outro em necessidade. E cadê esse Outro? As empresas desligam seus funcionários em passes de mágica, as pessoas se desligam em passes de mágica, em seguidos baldes de água fria que vão interrompendo nossas narrativas de vida. Logo, se na construção de caráter precisaríamos de interlocutores pras relações, a ausência deles, inevitavelmente, implica numa turbulência de caráter que reflete em todas as direções.

No fundo, acho que acabei escrevendo o post na hora certa, em que muitos dos que estão ao meu redor – e eu mesma -, estamos passando por um momento de construções, e já estamos esbarrando com os jobs, os networks, os free-lances e esse entra-e-sai de pessoas indiferentes aos domingos em família. E, ao mesmo tempo, que na vida pessoal, já estamos percebendo o quanto os outros de desligam de relações assustadoramente. Mantenhamos a calma, minha gente.

Tirando férias.

2009-02-26T16:01:00.000-03:00

Amigos e amigas,

Vou deixar o blog por um tempinho sem novas postagens. Principalmente pela vida acadêmica, que vem demandando uma maior atenção nesse ano de 2009, mas também porque preciso organizar a cabeça e o coração pra voltar a escrever sem maiores incômodos ou exposição demais aos outros - e a mim mesma.

Caso haja qualquer post com contribuição minha em outros blogs, avisarei aqui, e em breve estarei, em parceria com duas colegas, com o blog da Faz-de-Conta Produções Culturais no ar, com trabalhos, informações, notícias e demais assuntos relacionados ao mundo da produção cultural. Também deixarei um link futuramente por aqui.

Desse blog pessoal, fico feliz que tenha sido um cantinho pra desabafar e pra conversas virtuais por tanto tempo, e espero que o volte a ser em breve. Quando chegar a hora. :)

Um beijo enorme, e obrigada!

Liene.

Re: A minha Maria

2009-02-25T03:41:00.000-03:00

(Ai, meu Deus. Por que têm que andar em bando? Ainda mais chegando assim, fora do palco, numa 3a feira despretensiosa de Carnaval, não tem quem não se abale.)

Do ocorrido: surgiram em 4 ou 5 - ela se lembrava do nome de apenas metade deles. Por outro lado, sabia exatamente qual instrumento cada um tocava.

Passaram meio em fila, um a um, sorrindo em cumprimentos cordiais - com a expressão de "olá, lembro de você dos corredores", e ela retribuindo com aquela admiração contida (mentalize: são caras normais, são caras normais...).

Do último que passou: acabou com qualquer ilusão de controle interno. Se achava que tinha ganhado um sorriso especial deste no primeiro dia das festas, o fato disto ter se repetido no último dia confirmou a sensação. Como em alguns filmes, dez segundos viraram minutos, em que ele passou, olhou bem fundo, continuou olhando, abriu um sorriso sincero e falou: "olá". Só isso - podia jurar que o mundo parou de rodar.

Em qualquer outra situação, ela teria ido até lá, conversado, filosofado, contado piadas, dado conselhos, cambalhotas, piruetas, literalmente aparecido em desenvoltura. Mas travou. Na timidez profunda do respeito aos músicos - e aquele ela bem sabia o que já tinha feito pela vida.

(e vou falar o quê? "Oi, gostando do Carnaval?", olha a cara dele de quem "adora" marchinhas... ou falar "Oi, vi um trabalho seu no lugar tal, parabéns!", já não basta as menininhas de 15 anos que fazem isso, coitado...)

O fato é que foi apagado de sua mente que poderia ter puxado assuntos de tantas formas! Amigos em comum, trabalhos indiretamente ligados, entre quaisquer outras situações aleatórias.

Do ato de desligar-se (ou seriam mais digressões machadianas?): ficou cogitando tomar uma atitude.

Só que o bloco começou a seguir em frente. Ele, logo atrás, parado, sem dar indicação alguma de que seguiria os foliões, só olhava de vez em quando.

Retribuiu com um olhadinha pra trás - daquelas de menina mesmo, com a cabeça meio baixa e os olhos por cima -, mas não teve jeito: os pés se moveram em direção ao bloco, com o grupo de pessoas que a empurrava, com a bateria e com as coloridas - meio úmidas de chuva - serpentinas.

E dir-se-ia deste um final não satisfatório, mas o mais estranho - mulheres! -, é que ela saiu feliz.

Moral da história: mais vale guardar um bom sorriso na cabeça do que quebrar toda a graça da aura de "inatingibilidade" que se infiltra pelo olhar de alguns músicos.

Drummoniando*

2009-02-21T12:08:00.000-03:00

Conversavam as duas, em frente à TV, a caixa de bombons aberta no colo.

- E agora, finalmente conseguiu entender?
- Acho que sim, mas quanto mais entendo, menos compreendo.
- Hum.
- Na verdade, mais tenho medo.
- Sei.
- Decidi escolher uma das imagens dele pra ser a minha oficial, como se ele fosse sempre a mesma pessoa.
- Melhor. Era muito personagem dentro dum lugar só.
- Pois é.
- E quando ele aparecer numa outra verdade?
- Aí pelo menos vou poder escrever frases de efeito suficientes pra desabafar sobre isso.
(silêncio)
- É verdade, naqueles dois anos de calma você escreveu tão pouco!
- Faltava a famosa inspiração das mentes inquietas.
- Olha, com todo respeito, tomara que por mais um tempo ele te apareça com essas outras verdades, gosto de ter o que ler. Só tenta segurar cada post por uns dois dias, pelo menos...

*inspirado no poema “Verdade”, de Carlos Drummond de Andrade:

A porta da verdade estava aberta,
Mas só deixava passar meia pessoa de cada vez.

Assim não era possível atingir toda a verdade,
Porque a meia pessoa que entrava
Só trazia o perfil de meia verdade.
E sua segunda metade
Voltava igualmente com meio perfil.
E os meios perfis não coincidiam.

Arrebentaram a porta. Derrubaram a porta.
Chegaram ao lugar luminoso
Onde a verdade esplendia seus fogos.
Era dividida em metades
Diferentes uma da outra.

Chegou-se a discutir qual a metade mais bela.
Nenhuma das duas era totalmente bela.
E carecia optar. Cada um optou conforme
Seu capricho, sua ilusão, sua miopia.

*e na canção a seguir, de Celso Viáfora:

Recadinho Carnavalesco*

2009-02-20T15:39:00.000-03:00

©2007-2009 ~Funeral-Girl

Às mocinhas foliãs
um ótimo Carnaval
muitos giros no salão
e meu recadinho especial:

Co'as máscaras que confundem, cuidado;
já chega de Colombinas pelo mundo
Perdidas em reticências de Arlequins
Magoando os Pierrots tão fundo.

E das que olharem - se quiserem -,
que sejam então as máscaras mais comuns
(é moçoilas, justo as que aparentam pouca graça)
Pra que não guardem como lembrança de jeito nenhum.

Explico a tal dica infundada:
é justo que acalmem e se divirtam
pois bem, poupem os tão cansados corações!
Descarreguem nos pés e canções.

(e eu, se fosse vocês, ia à loja mais próxima trocar de máscara, mesmo que por uns cinco dias apenas...)

------
*apesar de não parecer, é sim um recado alegre, à sua forma. E sincero.

Desembananando

2009-02-17T03:25:00.000-03:00

"Páginas" (2008), por Lucas Ogasawara

Na listinha dos "a fazer"
Tantas eram
Que embananavam
As coisinhas que queriam
uma a uma, acontecer.

("e essa aqui, virá antes ou depois?")

Ai, cabeças!
Por que não param só um pouquinho
de antecipar o que é já tão curtinho?
(dirão que as horas os enganam, por isso a precaução)

Pois aproveitem, que dessa vez,
receberão colher de chá:
o tempo pára pras coisas todas,
desde que apaguem seus todos ontens,
e que ignorem os amanhãs.

(parece uma boa idéia, ele parar só pra vocês acontecerem.)

A Incrível Casa da Música

2009-02-16T00:29:00.000-03:00

Heitor dos Prazeres - "Roda de Samba" (1965), óleo sobre madeira.

Não lembrava bem como tinha ido parar lá. Mas naquele momento se sentia em alguma série como "Lost" ou "Caverna do Dragão". De um jeito bom. Tinha perdido a noção do tempo e achava que ficariam lá pra sempre, como se não houvesse ontem, nem amanhã.

Vasculhando a mente, suspeitava que tudo começou quando apareceu o trio munido de instrumentos. Eram homens mais velhos, aparentando segurança e experiência, um deles de chapéu. (Era isso, esse chapéu tinha que ser de um músico, caía como uma luva! Como não percebera antes?) Dos instrumentos, um parecia apenas um simples violão, mas se multiplicou em instrumentos de percussão, em uma gaita que saiu de um bolso e até em um piano que apareceu no meio da sala! Comentavam entre cochichos que a qualquer momento poderia surgir uma gaita-de-foles de dentro da geladeira, ou uma moça no meio do jardim tocando graciosamente uma harpa.

Não conseguia mais contabilizar, tampouco explicar quais artistas já tinham sido citados. Passaram por toda a velha guarda do samba, por toda a nata da bossa nova, por todas as belas canções da MPB, e multiplicaram todas essas músicas em novos rocks, pops e até Mamonas Assassinas.

Ela, que havia em algum momento encostado no sofá pra descansar, pegou no sono e, quando acordou, continuavam naquele clima. Cochilava de novo, e de novo. As músicas embalaram nos sonhos, as vozes dos outros, as conversas e as risadas eram como novas linhas melódicas, e tudo tinha cores mágicas. Até a chuva lá fora entrara na brincadeira.

Muitas horas depois (seriam dias?), continuava sem entender a raiz de tudo, e muito menos sem saber como sair de lá.

Sinceramente? Não queria.

The ones that entertain...

2009-02-12T01:41:00.000-02:00

Dia de arranjar brigas.
Mas como estou em clima de comemoração há-uma-década-vestindo-a-camisa-do-pop, que eu o defenda pelo menos de forma justa.

Pois bem, sejamos diretos: venho hoje falar de ninguém mais, ninguém menos... que Britney Spears!

(Liene, você andou bebendo??)

Não, gente. Explicar-lhes-ei.

Há algumas semanas estou ensaiando um post pra falar sobre as divas pop, o que aconteceu com cada uma, quem ainda está por aí realmente fazendo sucesso, etc. E quanta desilusão ao ter que ir riscando da lista, uma a uma, Christina Aguilera, Jessica Simpson, Mandy Moore, Jennifer Lopez, Mariah Carey, Shakira, Fergie, Pink, Avril Lavigne, Anastacia (?!), Nelly Furtado, Spice Girls, Whitney Houston (ok, desenterrei!), Shania Twain (!!), Celine Dion (!!!), entre outras tantas.
(Beyoncé, Rihanna e Amy Winehouse não contam, a primeira por ter raízes muito mais fincadas no R&B do que no pop, e a segunda e a terceira por estarem com pouquíssimo tempo de estrada pra conseguirmos medir algo mais concreto)

Mesmo as que ainda lançam CDs periodicamente, foram pouco a pouco varridas por outros enlatados, outras novidades, outros conceitos mais interessantes para a indústria fonográfica (como o surgimento da própria Rihanna). Algumas ainda figuram nos Top 10 pela-estrada-afora, mas não se tornaram marcos de fato, não ficaram gravadas no tempo.

Pois bem, temos aí duas exceções a essa situação: Madonna e Britney.

Da Madonna não ouso falar, rolam boatos que vem castigo lá de cima quando se utiliza seu santo nome em vão. Além do mais, estudá-la e estudar sua música renderia teses e teses, ou pelo menos um bom livro.

O outro motivo é que, apesar que algumas pontuais polêmicas desde os anos 80, não me lembro de saber da Madonna se envolvendo em escândalos de fato, se afundando e reerguendo. Pelo contrário, ela sempre me pareceu muito sensata no que concerne à administração de sua carreira.

Mas a Britney... ah, essa é um caso à parte. Dos 17 "inocentes" anos, aos 21 sensuais anos, aos 24 loucos anos, e aos 26 surtados anos, Britney casou, descasou, teve um filho, dois, quis se matar, raspou a cabeça, engordou, emagreceu, se meteu em drogas, escreveu músicas dando bronca nos paparazzi, entrou com a cara e a coragem no palco quando ninguém mais acreditava nela (e passou vergonha, e foi vaiada, sim senhores!), passou por uns dois singles não tão bem recebidos, fez um clipe em mangá que ninguém entendeu até hoje, fez coisas ruins, coisas boas, nunca cantou de verdade ao vivo (sempre com o famoso playback)... Mas não sumiu. Por um sequer momento.

Falando bem, falando mal, lá estava sempre alguém, mídia ou pessoa física, falando dela. Seja do famigerado beijo na Madonna, seja do fiasco no Rock 'n Rio 2001, seja do seu novo corte de cabelo. Assim, não me estranhou que ela tenha sido uma das únicas da sua "leva" a ter um álbum selecionado no livro "1.001 discos para ouvir antes de morrer" (nada de NSync, nada de Backstreet Boys, nada de outras cantoras do gênero: a única menção ao estilo foi ao "Baby one more Time" dela, lançado em 1998).

Britney já fez história, isso eu posso afirmar. E vejam, não estou defendendo aqui suas músicas (mas não posso negar que gosto sim de algumas!), mas o simples fato de que ela já entendeu o que poucos conseguiram: como permanecer na indústria cultural.

Seu último videoclipe, recém-lançado ("Circus") é maravilhoso em diversos aspectos, mostrando que ela voltou mesmo, e com uma letra que não deixa dúvidas: "There's only two types of people in the world /
The ones that entertain and the ones that observe."

Pois é, Sra. Spears, já entendemos seu recado: e estamos aqui observando. Prossiga com o show. ;)

A Place to Remind*

2009-02-07T00:12:00.000-02:00

Dance Me by ~sleena

Quando abriu a porta, já sabia.
Aquele silêncio de ecoar.
Podia ouvir cada um dos seus próprios passos, cada ranger de porta.
No início, o medo de que o seu sozinho virasse solidão.
E percebendo que os móveis estavam crescendo e o teto estava diminuindo, reverteria tudo num salto.
Quase literalmente.

Chegou perto do computador, deixou verdes os que eram apagados, e ligou. Aumentando pouco a pouco o volume.
Ficou de pé, mexeu a cabeça pra um lado, pro outro. Era boa a sensação. Soltou os braços, as pernas, fechou os olhos. Sentiu a leve percussão acompanhada de uma voz suave.

Saiu dançando.

Rodando, virando, sentindo cada pedacinho de seu corpo ser feliz. As articulações obedeciam curvas lindas de movimento, os cabelos se mexiam quase em câmera lenta, as ondas de suas mechas acompanhando as outras curvas. As mãos puxavam toda a energia pelo ar e pela música pra dentro do corpo, como se suas palmas fossem porosas. Os pés, descalços, faziam o mesmo, pegando a energia pelo chão.

As roupas foram indo embora, peça a peça, restando apenas seu top e o que houvesse de mais básico. Precisava se sentir livre, precisava sentir todo o ar do mundo, já que agora os móveis haviam finalmente encolhido e seu quarto havia virado o maior palco já visto.

Foram quatro minutos, apenas isso.

Era uma nova pessoa, de todas as formas. Seu sozinho já tomava outros ares, outras cores. Podia dizer, sem dúvida, que estava, na verdade, consigo mesma. Um pouco descabelada, mas tudo bem.

--------------

*Em homenagem a mais um dia no horário de verão, a uma professora de ballet com raras percepções, e a uma amiga que transforma um dia nublado em flores. E aos músicos, sempre.

**O título se refere aos quatro minutos que a levaram pra passear pra dentro e pra fora de si mesma: Rodrigo del Arc, "A Place to Remind", disponível em http://www.myspace.com/rodrigodelarc .

Brilho Eterno de uma Mente Seletiva

2009-01-29T23:52:00.000-02:00

Imagem do filme "Eternal Sunshine of The Spotless Mind" (2004). Dir.: Michel Gondry

Coloque-os onde quiser.
Num trem, praia, quarto, bar, sala.
Num clarão.
Um fato reincidente: em pós tempos de ausência,
a cada reencontro,
um novo conhecer.
(difícil, não?)

Como se as - de outrora - conversas tivessem voado junto com a areia.
Como se cada desabafo a peito aberto e carne exposta deixasse só um singelo "oi, tudo bem?".
Mas pra um bom observador do ser humano, bem que brilhos oblíquos entre-olhares denunciariam: "tenho a impressão de que já vivi mais de você".
Já não estivemos aqui?

Foi mesmo? Não lembro.
(ou tento não lembrar?)
Ou faço que não lembro?
(ou só lembro o que interessa?)

Compreende-se.
Memória seletiva não é lenda de uma terra. Tampouco conto de um povo.
É mais um modo de sobrevivência - a tanta emoção.
Acontece que não davam brecha.
Um não deixava o outro saber - nem um mísero sinal -
do que ficara registrado pra cada.

Ora, que se repetissem então!
formalismos, reticências e apresentações.
(vai ver nem era em vão).

Pedras no meio da Estória *

2009-01-26T23:04:00.000-02:00

*Da série "posts-reservas-pra-quem-vai-viajar" ;)

Diziam por aí que eles andavam há muito tempo, vagando pelas trilhas do mundo. Tinham um caminho a percorrer, traçado em um mapa, do qual não desgrudavam. E que, entre eles, diziam que quando chegassem ao ponto final, a vida estaria completa.

Certo dia, já no meio do trajeto, uma enorme ventania fez com que o mapa saísse voando, na direção de nem-deus-sabe. Todos, completamente apavorados, procuraram e procuraram o mapa, em vão. Agora, sabiam apenas que estavam no meio do caminho, mas sem saber como retornar, e muito menos para onde prosseguir.

A maioria votou que deveriam seguir adiante. Muito provavelmente, cairiam em outro destino, mas “- Fazer o quê? A vida tem dessas coisas...”. Alguns poucos, muito tristes por acharem que nunca mais completariam plenamente a vida, desistiram de prosseguir e voltaram – ou tentaram voltar, pelo menos.

Pois bem, os que continuaram.

Tiveram mais dificuldades do que o inicialmente previsto, pois era um caminho totalmente novo, com paisagens diferentes, e o eterno receio do que estaria por vir. Mas foi uma viagem agradável, de uma forma que não esperavam. Pouco tempo depois, já nem mais lamentavam a perda do mapa.

Em certo momento, foram obrigados a interromper a travessia.

Era uma muralha, imensa, com pedras milenares, extremamente rígida. Bloqueava toda a passagem – era tão comprida que ninguém conseguia estimar ao certo como diabos aquele monte de pedras tinha parado ali. E as pessoas, numerosas, começaram a comentar o ocorrido:

- Ora, vejo que chegamos ao fim. Não temos como continuar.

- É, e eu estou satisfeito com todo o trajeto até aqui. Não sei ainda se a vida se completou, mais foi interessante.

- Concordo.

- Eu também.

- Vamos tentar voltar?

E todo um trá-lá-lá de pessoas e pessoas, amontoadas, com vozes se confundindo, e aquele clima de filme-sem-final no ar.

No canto, longe da montoeira humana, duas amigas conversando em tom um pouco mais baixo:

- De forma alguma, já chegamos até aqui, não vamos voltar! Quero saber o que tem lá atrás!

- Você está louca? Como acha que vai derrubar essa muralha? Com sua bela e utópica força do pensamento?

- Na verdade estava pensando em três coisinhas mais simples.

- Que são?

- Força, paciência e boa vontade.

- Força ainda vai lá, mas seria preciso milhares de você pra começar a causar algum estrago nessa “muretinha”. O resto não faz sentido algum.

- Bom, se esperar um pouquinho, te mostro em algum tempo que é possível sim.

Os outros foram embora, pouco a pouco. Só restaram as duas. Uma porque sabia que atrás da muralha estava o que procurava. A outra apenas pra assistir de camarote a missão impossível.

Foram facas, colheres, pedaços de madeira, pedras do chão, galhos, martelos improvisados, até unhas, dias a fio, sem parar. Na muralha, nem um arranhão.

A menina, com uma calma sobrenatural, pareceu nem se importar, como se tudo estivesse correndo bem. Depois do esforço todo, sentou encostada à muralha. Quietinha.

- E aí, desistiu? – da cética.

- De forma alguma, já estou na fase 2, não percebeu?

- Ah, claro, a muralha vai olhar você parada aí e vai se auto-destruir.

- Não sei, quem sabe. – sorria.

Ficou sentadinha, não se sabe por quanto tempo. Em alguns momentos, se levantava pra tentar mexer um pouco mais na muralha, que começava a dar sinais de esfraquecimento, mas bem aos poucos. A menina, que também não queria se desgastar de uma vez só, alternava entra os momentos de “escavação”, e os de pura espera. Numa boa.

Até que um dia, veio a chuva. O dilúvio na verdade. As duas correram para um canto seguro, e ficaram lá até passar. Tiveram a sensação que durou dias.

Quando voltaram em frente à muralha, a amiga – até então descrente – mal podia acreditar:

- Meu Deus! Justo nos pedacinhos onde você a arranhou ela se desfez!!

- Te avisei: força, paciência, e boa vontade.

- Mas pareciam tão superficiais suas marcas! Isso é impossível, uma pessoa só não derruba um negócio desse!

- E não mesmo, quem disse que derrubei sozinha? O tempo e a natureza foram os responsáveis, só dei uma ajudazinha! E claro, não achei que ela fosse cair tão rápido... Essas coisas importantes tomam tempo, mais do que gostaríamos às vezes...

Pararam admirando as ruínas. A amiga, tão envergonhada, nem teve coragem de ir junto à menina ver o que havia do outro lado. Ficou esperando. E a menina seguiu saltitante.

E como seria de praxe em contos mágicos – só neles! – encontrou, quem diria, o mapa perdido! E analisando com cuidado, percebeu se encontrava bem em cima do “X” referente ao ponto final da caminhada.

Nas morais de fábulas, dir-se-ia nesse momento que “o importante não é a chegada, mas o caminho”, “água mole em pedra dura....”, ou qualquer outra frase pronta do tipo.

Mas a menina preferiu apenas guardar as três palavrinhas. Iam ser muito úteis pra não desistir quando topasse com as próximas muralhas na sua vida.

A velha briga

2009-01-22T15:36:00.001-02:00

Finalmente, depois de 2 anos de blog, decidi falar um pouquinho - só um pouquinho - do meu objeto de estudo na vida real. Sempre titubeei pra colocar qualquer desabafo no que concerne às políticas públicas culturais brasileiras, justamente por ser algo que pretendo trabalhar de forma acadêmica pela vida afora. E também, porque infelizmente (ou felizmente) inventei de me apaixonar por algo tão polêmico pra estudar e discutir.

Confesso que, tratando disso, me sinto dez mil vezes mais exposta do que falando de qualquer sentimento ou aspecto da vida pessoal. Mas, lendo uma notícia essa semana, pensei que uma pequena reflexão em primeira pessoa e sem as normas da ABNT não deveria fazer mal, já que se tratava apenas de um pequenino fragmento dentro desse universo tão extenso, híbrido, e encantador (por que não?) que é a cultura brasileira. Particularmente, considero o assunto extremamente interessante, vamos ver se vocês concordam.

O "causo" foi o seguinte: passeando por um site bem conhecido, o Cultura e Mercado, encontro a seguinte chamada: "O dia nacional da música clássica e a diferença dos iguais". De cara, devo ter ficado com a famosa expressão de "ué", estranhando muito o fato de alguém (leia-se: Ministério da Cultura) ainda utilizar o termo "música clássica" pra se referir ao que é, na verdade, "música erudita" (lembrando que o que chamamos de Era Clássica na música erudita, na verdade, se refere a um pedaço de tempo bem específico, que vai da segunda metade do século XVIII até o início do século XIX).

Lendo então a matéria, bem escrita por sinal (quem tiver um tempinho pode conferir a íntegra no link acima), trata-se de uma ferrenha crítica do autor quanto à declaração do Dia Nacional da Música Clássica, a ser comemorado todo 5 de março, em pleno dia que seria aniversário de Villa-Lobos (ironicamente, como ressalta no texto, o compositor que não queria ter seu nome vinculado ao erudito, e que, aponto agora, foi um dos pioneiros no estudo e compreensão das culturas populares no interior do país).

Qual a bronca, afinal? O autor relembra uma velha briga que existe há mais de século no que se refere ao pensar a educação musical e artística em geral. Voltando um pouquinho na história do Brasil, levantarei duas figurinhas (entre as tantas outras!) relevantes na constituição de ações políticas culturais:

a) D. Pedro II - mecenas de vários artistas, financiando viagens de estudo, como por exemplo a Carlos Gomes. Note que o financiamento ia exclusivamente pra artistas de música erudita, ópera, ou pra artistas plásticos, digamos, que seguissem os padrões da "alta cultura".

b) Getúlio Vargas - o primeiro a institucionalizar de fato ações políticas no âmbito da cultura, como através da criação do INCE (Instituto Nacional de Cinema Educativo). Até então, o que tínhamos por visão de "transmissão de cultura", é que esta deveria vir "de cima para baixo", ignorando a cultura popular como legítima.

Não entro no mérito de medir aqui qualquer atuação como "boa" ou "ruim", "certa" ou "errada", até porque foram alguns dos primeiros a se preocuparem de forma mais efetiva com a questão cultural no país.

Posteriormente, esse ponto de vista começou a ser contestado e discutido, devido à falta de atenção para com o fomento e incentivo da cultura popular em suas mais diversas formas de manifestação, sem restrições. As discussões seguiram por décadas, sem nenhuma ação efetiva de fato.

Não fazendo qualquer tipo de apelo político e só citando o ocorrido, sabe-se que apenas na última década (gestão Gilberto Gil no MinC), pudemos notar uma mudança na constituição das leis de incentivo à cultura (especialmente a Lei Rouanet), com a inclusão de segmentos como "espetáculos de circo", "carnaval" e outros na lista do que pode ser financiado. Uma atenção maior para o que é a cultura como um todo, a interpretando aqui como as diversas manifestações de um povo e seus modos de interpretar o mundo, não apenas como arte de galeria e de sala de concerto.

Difícil colocar rapidamente um panorama geral tão complexo, já que a constituição das políticas culturais foi (ainda é) tumultuada e instável por outros tantos motivos que não cabem agora no blog (vão ficar pra tese rs). Pois bem, o ponto é que noto algum ressentimento latente que às vezes vem à tona. É claro que a preocupação do autor do texto é válida (por exemplo, na passagem "Não sei aonde o MinC quer chegar com isso, disseminar a música técnica nas escolas?"), mas a meu ver, um pouco radical. Ora, da mesma forma que tem se dado espaço ao popular, também julgo importante um incentivo ao erudito, não que precise ser imposto em exagero nas escolas de Ensino Fundamental e Médio, mas que com certeza apareça em algum momento no conteúdo das disciplinas de nossos alunos, junto com os demais estilos/movimentos/tipos de música.

Isso vale para tudo: cinema, artes plásticas, teatro... É importante, sim, que o aluno conheça um pouquinho do que é erudito, não como uma forma de uma "cultura elitista imposta" que não tem nada a ver com a realidade da criança, mas sim como construção de estímulos, de sensações, sentimentos, e um pouco de compreensão à amplitude de coisas já criadas pela humanidade. Ao mesmo tempo, também é extremamente importante que ela saiba de onde vem o samba, o que isso tem a ver com a forma de colonização do país, e tantas n outras relações que se configuram entre sociedade e cultura.

Após ler a matéria, procurei no site do Ministério da Cultura a fonte inicial (o que foi noticiado por eles no dia da declaração do dia nacional da música "clássica"). Sim, concordo com o autor do Cultura & Mercado: a explicação deles é vaga, o fato de se fazer uma homenagem a Villa-Lobos não tem cabimento algum e é quase um desrespeito ao que pregava o compositor. Mas, por outro lado, tamanha surpresa ao ver o último parágrafo da notinha: "A partir de agora, a música será homenageada no país nas seguintes datas: 14 de setembro, Dia do Frevo; 27 de setembro, Dia da Música Popular Brasileira; 22 de novembro, Dia Nacional da Música e do Músico; e 2 de dezembro, Dia Nacional do Samba; além de 5 de março".

E continuo intrigada: pois bem, está (quase) todo mundo de certa forma lembrado aqui. Então porque continuamos brigando ao invés de avançar na discussão do "o quê", e começar a ver um pouco o "como"?

Sem mais.

Cancioneiro dos copos.

2009-01-19T01:30:00.000-02:00

©2004-2009 ~Jean-Genie

Toda noite, ela ia até a beirada da praia. Com um copo em mãos. Sentava-se naquele limite entre a grama e a areia, bem embaixo de uma palmeira, a admirar o que havia à frente. As ondas, os reflexos da lua, e muitas estrelas, muitas mesmo.

Também nos dias nublados, ficava a admirar a paisagem, mais reparando no formato das nuvens do que nas ondas em si.

Toda noite, ele fazia o mesmo. Com um copo idêntico nas mãos. Só que se sentava em cima da palmeira. A mesma sob a qual ela estava. Uma das mais altas da praia. Chegava um pouco depois dela, e escalava até achar uma posição confortável.

Ele chegava em tanto silêncio, com pés tão sorrateiros, que ela não o via chegar. E a palmeira tinha folhas tão grandes, fazendo tanta sombra no chão, que ele tampouco a enxergava logo abaixo.

Passaram tempos e tempos nisso. Noites a fio, pensando nas mesmas coisas, sem saberem. Companhias solitárias. Era um diálogo mudo, só com o som das ondas. E às vezes, da chuva.

Um dia, ela começou a reparar melhor no seu copo, e a bater nele com as pontas dos dedos. Era de um vidro bem fino, e dele saíam agudos incríveis. Resolveu ritmar as batidas, e cantar. Algo leve, um pouco melancólico, mas não triste. Só mais sensível.

Ele ouviu. Olhou pra baixo, procurando a origem do som, e ainda assim não viu ninguém. Achando que era algo vindo de sua cabeça, começou a completar a canção.

Assim passaram, horas cantando, tocando copos, batucando com as mãos, quase em uníssono, sem nunca se notarem contudo. Se alguém passasse de longe e visse a cena, parecia que haviam ensaiado por anos. Afinal, tocaram tudo que havia no mundo: as felizes, as profundas, as sérias, as engraçadas, as de lavar a alma. Tudo que era som saiu dos copos e de suas vozes.

Mas a noite foi passando, e o dia foi chegando. Bem antes do sol, foram os pássaros que avisaram. Despertaram e começaram a rondar a palmeira, em agudos muito mais estridentes do que o som dos copos.

Depois o céu, que passou do negro pro marinho, do marinho pro turquesa, e continuou a brincadeira pela palheta dos azuis.

Os pés delas pareciam fincados. A música tinha feito ela perder a noção da hora, completamente. Geralmente, àquele horário, já estaria longe dali.

Com ele o mesmo. Começava a sentir a manhã chegando, e a curiosidade de ficar pra ver o dia amanhecer, e continuar a cantar.

Mas eles nunca tinham feito isso. Precisavam ir embora.

Conseguiram partir num daqueles momentos em que as coisas se juntam sem querer. Ele fechou os olhos por poucos segundos, pra pensar, enquanto ela teve o súbito de levantar e ir embora. Quando os abriu, decidido a descer da palmeira, ela já estava longe, e assim ele o fez, dessa vez menos sorrateiramente.

Lá embaixo, antes de partir, olhou pro espaço abaixo da palmeira, que poucas horas antes não passava de sombras, e agora estava coberto por um início da luz do dia. Um espaço vazio.

Virou as costas e continuou andando.

Sim, eles voltaram lá, outras noites, outras vezes. Muitas outras, em que nunca se viram.

Mas continuaram levando os copos em mãos.
Pro caso de haver um dueto daqueles novamente.

Panos & Retalhos

2009-01-16T14:01:00.000-02:00

©2007-2009 ~flocska

Seja em casa ou na rua
Todos vêm a perguntar:
"Ei menina, o que é isso?
Pra que tantos vestidinhos?
Por que tanto pano junto?
Onde pretende chegar?"

A marota, num sorriso, desses de menina-mulher
Lhes responde em prontidão:

"Ai amigos, vejam só,
cada um por um motivo:

um mais neutro, dos dias chuvosos
um mais sério, das reuniões
um colorido, pros amores
um pra ficar em casa, um qualquer.

o de bolinha é confortável
o de listras me cai bem
o meio hippie pra faculdade
o assimétrico pra Rua Augusta
o de retalhos pra bancar cult.

Aquele preto longo, das festas,
O outro preto (mais curto), das segundas intenções
Um bem sem graça, pra TPM
O engraçadinho, pra m-u-i-t-a TPM
O tomara-que-caia pro verão.

Um de sarja, mais formal
um de lã pros dias frios
Os de algodão, minhas nuvens próprias
nuvens que posso vestir.

Os estampados, radiantes
e os meio sem uso, de risca-de-giz
Os emprestados, de uma irmã brava
E até os de mãe - desde que caibam nos quadris!

Sendo assim, eu lhes respondo
Muitos panos, eu sei sim.
Mas não julguem como fúteis
São retalhos, são reflexos
costurados, do que sinto.

E eles todos, se bem notarem,
têm o mesmo em comum:
acompanham os meus giros,
rodopios, deslizam, voam - e até cantam!

Ora, prestem um pouco mais de atenção
que muitos sons ouvirão!
Acharam que eram simples tecidos?"

Do prisma.

2009-01-13T13:56:00.000-02:00

Não tinha outra explicação.

Guardava por medo. Puro e simples.

E um gerava o outro: o medo em si, e o de se tornar mais um daqueles que não se arrisca por causa do medo.

* Consultando um velho amigo de orelhas dobradas *

me.do3(ê) sm (lat metu)
1 Perturbação resultante da idéia de um perigo real ou aparente ou da presença de alguma coisa estranha ou perigosa; pavor, susto, terror. 2 Apreensão. 3 Receio de ofender, de causar algum mal, de ser desagradável.

No fundo, sabia que toda e qualquer tentativa de se abrir, mesmo as mais diretas possíveis, sempre esbarrabavam nas ambigüidades. Não conseguia parar com isso, que desgraça! Sua pequena proteção pessoal.

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Um dia sonhou que encontrava um senhor, bem idoso, muito austero e muito grosso, que chegou já puxando-a pelo braço, em tom de grande bronca:

- Minha filha, estou vendo que está a admirar aquela cor lá longe há muito, muito tempo e me irrita não ter ido até agora. Por que não vai logo?

- Não sei. Estou muito longe também, ela não deve se importar.

A cor piscou. Apagou e se acendeu novamente.

- Está vendo só?! Agora ela te chamou pra ir até lá! Vá!

- (como assim? luz piscando? não sei o que isso quer dizer...) Não tenho certeza se chamou.

- Ora, e se não for? Vá dar uma olhada pelo menos! Você tem medo do quê, afinal?

- (sem graça) Não sei . Mesmo.

(silêncio).

- Pois eu te digo: é de sair desse prisma onde é fácil brincar com várias cores, e ainda poder admirar essa outra de longe.

Olhou em volta e pela primeira vez percebeu que estava mesmo num vidro.

- Eu sei... (procurando algo pra responder) mas olha só, está tudo fechado e lacrado aqui, se eu for até lá vou ter que quebrar tudo isso.

- Pois bem, e qual o problema?

- E se eu chegar lá e ela não for uma cor tão bonita?

- Você sabe que há de ser.

- Eu sinto, mas não tenho certeza. Ela não me dá dicas.

- É claro que ela não te dá dicas, você acha que ela é idiota?! É você que está aí dentro do vidro, ela não pode entrar também.

- (silêncio).

- Quer saber? Cansei de você. Vou embora.

- Mas...

- Ah, e vou convencer sua querida cor pra que faça o mesmo. Tchau.

O senhor se foi. E cumpriu o prometido.

Onde antes pairava a tal da cor, ficou apenas um punhado de ar.

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Acordou num sobressalto, com um único pensamento: alguém precisava realmente lhe fazer uma grosseria. Urgentemente.

* Consultando novamente o velho amigo de orelhas dobradas *

por.fa.vor.me.in.di.que.al.go - oração polida no imperativo afirmativo

1 Sinto muito, vá descobrir vivendo. 2 É sério.

Sacudindo palavras.

2009-01-11T17:25:00.000-02:00

Alguns livros têm o dom de mexer conosco. Incrível como sempre tenho a sensação de que é na hora certa. Vai ver é mesmo.
Gosto muito de colocar minha próprias palavras aqui, mas dessa vez não seria justo. Pelo trecho que coloco, vocês vão entender. Na verdade é uma pequena história dentro do livro. É ENORME pra um post de blog (tentei tirar algumas coisas), eu sei, mas vale a pena.
Espero que pra cada um fique a sensação que eu tive, da importância dessas letrinhas que se juntam, pro bem e pro mal. E que sem palavras não somos nada.
Não as guardem.

Grande beijo,

Liene.

"A menina que roubava livros" - Markus Zusak (Ed. Intrínseca, 2007)
(pp. 386 - 391: de quando a protagonista, Liesel, recebe de sua mãe uma história que o amigo judeu havia escrito em sua homenagem, e pedido pra mãe entregar à menina quando chegasse a hora):

ERA UMA VEZ um homenzinho estranho, que decidiu três detalhes importantes sobre sua vida:
1. Ele repartiria o cabelo do lado contrário ao de todas as outras pessoas.
2. Criaria para si mesmo um bigode pequeno e esquisito.
3. Um dia, ele dominaria o mundo.

O homenzinho perambulou por muito tempo, pensando, fazendo planos e procurando descobrir exatamente como tornaria seu o mundo. E então, um dia, saído do nada, ocorreu-lhe o plano perfeito. Ele viu uma mãe passeando com o filho. A horas tantas, ela repreendeu o garotinho, até que ele acabou começando a chorar. Em poucos minutos, ela lhe falou muito baixinho, e depois disso ele se acalmou e até sorriu.

O homenzinho correu até a mulher e a abraçou. "Palavras!" e sorriu.
"O quê?"
Mas não houve resposta. Ele já se fora.

Sim, o Führer decidiu que dominaria o mundo com palavras. "Jamais dispararei uma arma", concebeu. "Não precisarei fazê-lo". Mesmo assim, não se precipitou. Reconheçamos nele ao menos isso. Ele não tinha nada de burro. Seu primeiro plano de ataque foi plantar palavras em tantas áreas de sua terra natal quantas fosse possível. Plantou-as de dia e de noite, e as cultivou. Observou-as crescer, até que grandes florestas de palavras acabaram crescendo por toda a Alemanha... Era uma nação de pensamentos cultivados.

Enquanto as palavras cresciam, nosso jovem Führer plantou ainda sementes para criar símbolos, e também estas se achavam bem pertoo do pleno desabrochar. Era chegada a hora. O Führer estava pronto.

Convidou seu povo a se aproximar de seu glorioso coração, acenando-lhe com suas palavras melhores e mais feias, colhidas à mão em suas florestas. E as pessoas vieram. Todas foram colocadas numa esteira rolante e conduzidas por uma máquina-baluarte, que lhes dava uma vida inteira em dez minutos. Elas eram alimentadas com palavras. O tempo desapareceu e elas passaram a saber tudo que precisavam saber. Ficaram hipnotizadas.

(...) Em pouco tempo, a demanda das encantadoras palavras medonhas e dos símbolos aumental a tal ponto que, com o crescimento das florestas, muitas pessoas se tornaram necessárias para cuidar delas. Algumas era empregadas para trepar nas árvores e jogar as palavras para as que estavam embaixo. Em seguida, as palavras eram diretamente introduzidas no restante do povo do Führer, para não falar nos que voltavam para pedir m ais.

As pessoas que trepavam nas árvores eram chamadas de sacudidoras de palavras.

Os melhores sacudidores de palavras eram os que compreendiam o verdadeiro poder delas. Eram os que conseguiam subir mais algo. Um desses sacudidores era uma menininha magricela. Ela era famosa como a melhor sacudidora de palavras de sua região, porque sabia o quanto uma pessoa podia ficar impotente SEM as palavras.

Por isso, ela se mostrava capaz de subir mais alto que qualquer outra pessoa. Desejava as palavras. Tinha fome de palavras.

Um dia, porém, ela conheceu um homem que era desprezado por sua pátria, embora tivesse nascido nela. Os dois se tornaram bons amigos e, quando o homem adoeceu, a sacudidora de palavras deixou uma única lágrima cair sobre o rosto dele. A lágrima era feita de amizade - uma só palavra - e secou e se tornou uma semente e, ao voltar à floresta na vez seguinte, a menina plantou essa semente entre as outras árvores. Regou-a todos os dias.

A princípio, não aconteceu nada, porém, uma tarde, ao verificar a semente, depois de um dia inteiro sacudindo palavras, a menina viu que despontara um pequeno broto. Fitou-o por muito tempo. O broto foi crescendo dia a dia, mais depressa do que todos os demais, até se transformar na árvore mais alta da floresta. Todos foram vê-la. Todos murmuraram sobre ela e esperaram... pelo Führer.

Inflamado, ele deu ordens imediatas que a árvore fosse derrubada. Foi nessa hora que a sacudidora de palavras abriu caminho pela multidão. Prostrou-se sobre os joelhos e as mãos.
- Por favor - exclamou -, o senhor não pode derrubá-la.
Mas o Führer não se comoveu, Não podia dar-se ao luxo de abrir exceções. Enquanto a sacudidora era arrastada para longe, ele se voltou para seu homem que era seu braço-direito e fez um pedido:
- O machado, por favor.

Nesse momento, a sacudidora de palavras debateu-se até se libertar. Saiu correndo. Acercou-se da árvore e, enquanto o Führer golpeava o tronco com seu machado, trepou até chegar aos galhos mais altos. As vozes e as batidas do machado prosseguiram, abafadas. As nuvens foram passando - como monstros brancos de coração cinzento. Amedrontada, mas teimosa, a sacudidora de palavras continuou lá em cima. Esperou a árvore tombar.

Mas a árvore não se mexeu.
Passaram-se muitas horas, porém, apesar disso, o machado do Führer não conseguiu tirar uma única lasca do tronco. Num estado próximo do colapso, ele ordenou que outro homem continuasse.
(...)
Nem 196 soldados conseguiram causar o menor impacto na árvore da sacudidora de palavras.
(...)

Nevou. Choveu. Vieram e se foram estações. A sacudidora de palavras permaneceu. Quando o último machadeiro desistiu, gritou para ela.
- Sacudidora de palavras! Você pode descer agora! Não há ninguém capaz de derrotar essa árvore!
A sacudidora de palavras, que mal conseguia discernir as frases do homem, respondeu com um sussurro, entregando-o por entre os ramos.
- Não, obrigada - disse, pois sabia que só ela é que mantinha a árvore de pé.

Ninguém era capaz de dizer quanto tempo levou, mas, uma tarde, entrou na cidade um novo machadeiro. Sua sacola parecia pesada demais para ele. Seus olhos se arrastavam. Seus pés pendiam de exaustão.
- A árvore - perguntou ele ao povo -, onde fica a árvore?
(...)
- Ela não descerá para ninguém - diziam as pessoas.
Não sabiam quem era o machadeiro, e não sabiam que ele não desanimava.

O rapaz abriu a sacola e tirou uma coisa muito menor que um machado.
As pessoas riram, dizendo:
- Você não pode derrubar uma árvore com um martelo velho!
O rapaz não lhes deu ouvidos.
(...)

O primeiro prego entrou na árvore e foi fixado com firmeza, após cinco marteladas. Depois entrou o segundo, e o rapaz começou a subir. (...) Ele levou muitas horas para atingir os últimos galhos e, ao fazê-lo, encontrou a sacudidora de árvores adormecida em suas cobertas e nas nuvens.
O rapaz estendeu a mão, tocou no braço dela, e a menina acordou.
Ela esfregou os olhos e, depois de um longo estudo do rosto do rapaz, perguntou:
- É você mesmo?
Será que foi do seu rosto, pensou, que tirei a semente?
O homem acenou que sim.

Juntos, os dois ficaram no topo da árvore. Esperaram as nuvens desaparecer e, quando elas se foram, puderam ver o restante da floresta.
- Ela não queria parar de crescer - explicou a menina.
- Nem esta aqui também - disse o rapaz, e olhou para o galho que segurava sua mão. Estava certo.

Depois de olharem e conversarem bastante, os dois desceram. As pessoas mal podiam acreditar no que viam e, no instante em que a sacudidora de palavras e o rapaz puseram os pés no mundo, a árvore finalmente começou a exivir as marcas das machadadas. Surgiram machucados. Abriram-se fendas no tronco e a terra começou a tremer.

(...) A árvore da sacudidora de palavras, com todos os seus quilômetros e quilômetros de altura, começou lentamente a se inclinar. Soltou um gemido e foi sugada pelo chão. O mundo sacudiu e, quando enfim tudo se acalmou, a árvore ficou estendida em meio ao restante da floresta. Jamais conseguiria destruir toda ela, porém, que mais não fosse, uma trilha de cor diferente foi escavada em seu meio. A sacudidora de palavras e o rapaz subiram no tronco horizontal. Abriram caminho por entre os galhos e começaram a andar. Ao olharem para trás, notaram que a maioria dos espectadores tinha começado a voltar para seus lugares. Lá dentro. Lá fora. Na floresta.

Mas, ao seguirem andando, eles pararam várias vezes para escutar. Julgaram ouvir vozes e palavras às suas costas, na árvore da sacudidora de palavras.